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夏月准备离开，路过谢冷雨时，他正盯着白板看。

他的眼睛不是游离的，而是紧紧盯住她写的那两个字：“高风险”。

夏月站在门边，轻轻关灯。

他说了句谁也想不到的话：“我的确是这种人。”

她愣了一下，转身看他。

他眼神不看她，只看白板，像跟那几个字过不去。

夏月的手停在门把上。金属的凉意透过掌心。

“材料下午发你。”

她听见自己声音平整。

走廊的光从门缝挤进来，切开一道狭长的亮。

谢冷雨的侧影在那道光里停顿片刻，然后缓缓转身。他走过她身边时，带起一阵很小的风——风里有粉笔灰味道，还有年轻人身上那种干净的汗意。

*

午后两点，日光西斜。

她卧室的敲门声很轻。她示意可进，谢冷雨推门进来，手里拎着那个蓝皮笔记本，本子很新。

“我有些问题。”

他靠在桌边，手指捻着纸页边缘，纸页翻动的声音很脆。

夏月抬头看他。

他垂着眼，睫毛在脸颊投下细密的影，那影子微微颤动。

“问吧。”

她移开视线，看向窗外。窗外有棵老槐树，叶子开始黄了。

谢冷雨翻开笔记本。一页，两页，三页，全是空白。雪白的纸在日光下刺眼。他翻得很慢，仿佛那些空白里真写着什么，需要一字字辨认。

最后他合上本子，合上的声音很闷。

“那个图，”他顿了顿，“没看懂。”

夏月拖过椅子，在他旁边坐下。

“笔。”她伸手。

他的手伸过来，却不是递。手指先碰到她的掌心，停顿，犹豫，最后才把笔放在她手里。

笔杆是温的，带着他握过的温度。

她开始画图。横线，竖线，数字，箭头。笔尖划过纸面的声音细细密密。画到曲线时，她感觉到他的目光——不是看纸，是看她。目光沉甸甸的，落在她侧脸，沿着脖颈的线条往下，最后停在她握笔的手腕。

夏月的手腕很细，腕骨突出，皮肤下淡青色的血管微微起伏。

“这里，”她转过脸，笔尖点在纸上一点，“明白么？”

他的目光来不及躲闪，直直撞进她眼里。

那一瞬间，她看见他瞳孔深处有什么东西晃了下，像深井里投入石子，涟漪荡开，又迅速平复。

“…嗯。”

他别过脸，喉结上下滚动。

她继续画。

但接下来的线条画歪了，很轻微的一歪。

*

下午，两人去了那家要改造的旧酒吧。

白天酒吧总有种疲惫的气味，酒味、烟味、昨晚的汗味混在一起，

一场短命的狂欢留下的残迹。

夏月绕着大厅转，拿着速写本记录：

“桌椅太低，影响动线。”

“酒单过于复杂。”

她说话清晰，每一句话都像子弹，精准击中问题。

谢冷雨跟在她身后。他的脚步声很轻，但每一步都踩在她话音的间隙里，像某种沉默的应和。

走到吧台时，他突然开口：“你还真认真了，其实不管你怎么做，我爸都会给你钱。”

她停下笔，回头看他。

他站在光影交界处，一半明一半暗。明的那边年轻得有些稚气，暗的那边深邃得看不清。

“钱我要，”她说，“锻炼能力，我也要。”

“你说，我爸是不是把你当儿媳养了啊？”

她没有回答，继续往前走。他跟上来，她能感觉到他的呼吸，很轻，但热，拂过她后颈的碎发。

“嗯？”他声音落在她耳后一寸，滚烫，“姐姐？”

“谢冷雨。”她合上本子，转身。

距离太近，她几乎撞进他怀里。

他却没有退，反而微微俯身，视线攫住她的眼睛。

“你觉得是吗？”

空气凝滞。远处传来街道模糊的车声。

夏月抬起手，不是推开他，而是用笔轻轻抵住他逼近的胸膛。

“跟我没关系，”她声音冷静，笔尖却在他衬衫上陷下去一点，“我有自己的路要走。”

对峙。漫长的三秒。

谢冷雨先撤开。

他退后一步，抬手理了理被她笔尖抵皱的衣料，忽然低笑起来：

“好的姐姐。”

那声“姐姐”叫得百转千回，像糖衣裹着刀片。

*