“哼，它们也就配去那种普通人家，被普通小孩流着口水抱着，脏了也没人洗。”布偶小少爷这样想。

有一天，玻璃柜的金色灯忽然不亮了。

不是坏了，是商店关门了。

老板欠了很多钱，连夜搬走了，什么都没带，只带走了收银机里的零钱，玻璃柜留在那里，门敞着，整条街的橱窗都黑了。

第二天早上，收破烂的老头路过，看见了玻璃柜里的布偶小少爷。

“呦，这个还挺好看的。”

老头把他拽出来，看了看，小少爷的珍珠别针掉了，小皮鞋蹭花了一块，珊瑚鼻子上沾了一层灰。

老头拿袖子擦了两下，没擦干净，就把他扔进蛇皮袋里，和一堆旧报纸、空瓶子、破铁锅一起，叮叮当当拉走了。

布偶小少爷在蛇皮袋里，被一个酱油瓶压着脸，闻着酸臭的味道，想哭，他哭不出来，他是布偶。

老头把他带到了旧货市场。

一个脏兮兮的摊子上，他和一堆缺胳膊的玩具、发黄的旧书、不知道哪年生产的搪瓷盆摆在一起，路过的人连看都不看他一眼。有个小女孩拿起他看了看，说他脸脏，又放下了。

后来有个穿得破破烂烂的男人走过来，翻了翻他，问老头：“这个多少钱？”

老头说：“五块。”

男人说：“两块。”

老头说：“拿走拿走。”

秦云州敲完这一段，停下来，看着屏幕上的字，光标一闪一闪的，像一颗心跳，接着他继续敲。

布偶小少爷就这样被装进了一个塑料袋，晃晃悠悠地到了一个新的地方——一间很小的出租屋，墙皮掉了一半，灯泡忽明忽暗，地上铺着报纸。

男人的女儿跑过来，从塑料袋里把他掏出来。

“爸爸！这是什么呀？好旧啊。”

“一个布偶，给你玩。”

小女孩把他翻来覆去看了看，撇撇嘴：“他好丑，脸上还有脏东西，我不要。”

她随手把他丢到了墙角的一堆旧衣服上面。

布偶小少爷趴在旧衣服堆里，脸朝下，一只小皮鞋掉了，露出一只脏兮兮的棉布脚。

他想起了那个玻璃柜，那盏金黄色的灯，那些趴在外面说“真漂亮啊”的人。

他还想起了那些被他瞧不起的、被普通小孩买走的普通布偶，它们至少被抱在怀里，被人爱过。

而他从来没有被任何人抱过。

墙角很暗。没有人给他开灯。

隔壁房间传来小女孩和她爸爸的笑声，他们在看一个什么电视节目，笑得很大声，那些笑声和布偶小少爷没有任何关系。

他不知道自己要在墙角躺多久，大概是永远吧。

秦云州敲完最后一个字，把电脑合上，他靠在椅背上，看着窗外，阳光从落地窗照进来，落在他身上，暖洋洋的，他低下头，看着自己的手，手指修长，骨节分明，指甲剪得很短。

这双手画过画，写过字，煎过蛋，浇过花，握过秦淮墨的手。

他翻过手掌，看着掌心的纹路：生命线、智慧线、感情线。

三条线，各走各的。

他把手翻过去，握成拳。