一清早，ACID的众人围在陶望舒的笔记本电脑前，谁都没有说话。屏幕上是陶望舒连夜从互联网最深处的冰山图库里挖出来的资料，图片一张张加载出来，
每跳出一张，小兔子的SAN值就往下跌一截。她那双淡紫色的眼睛已经红了一圈，手指还搭在鼠标上，却再也点不动下一页了。
就连白微也紧抿着唇——她解剖过无数尸体，见过各种死法，但屏幕上的东西不是尸体，是活着的人。那些画面比院长背上的花纹更直接、更赤裸，不需要任何专业知识就能读懂，每一帧都在无声地尖叫。
傅承夜默默翻出凌晨林樾发来的那条消息：【实在不行去看看同题材的电影《八毫米》吧，尼古拉斯·凯奇主演。】
当时他下意识以为林樾在开玩笑，甚至是在故意吓唬他们，现在他知道她是认真的。
手机忽然又震了一下，是林樾的新消息：【靠靠靠靠！局长我不行了！我骑电瓶车被人撞了，晚点到班。】
傅承夜眉头一皱，手指已经下意识打出了“你没事吧”四个字，拇指悬在发送键上方停了一瞬。他抿了抿唇，把四个字逐字删除，锁屏，把手机放回桌上。现在不是担心的时候，况且那个人也不需要他担心。但这个念头并没有让他更安心——距离真相越来越近，线索却一块一块地在减少，偏偏又少了一个人。
几百米外的外环路上，林樾正躺在柏油马路正中间，一条腿支着，竭尽全力撑起上半身。阳光从头顶直直地劈下来，她眯着眼，心想活祖宗你倒是把剧本写详细点，被撞也分很多种，这种硬碰硬的我这把老骨头真的不太行。
对面那个女人蹲在她身边，又是愧疚又是热情，一边连声道歉一边把她从地上扶起来坐稳，又转身去把她甩出去的电瓶车扶正，打好支架，动作利索得像是做过无数遍。
林樾坐在马路牙子上，把裤腿撩到膝盖以上——膝盖上已经渗出一大片血清和淤紫，额角也肿起一个鼓包。那女人非要打120，林樾摆手说不用不用我自己可以，但对方已经掏出手机拨了号，语气急切而真诚：“实在对不起，都怪我走路没看车，您别动，救护车马上就到——”
话音未落，120的鸣笛声已经从不远处的路口拐了过来。本着可以拿赔偿金和保险理赔的原则，林樾半推半就地被医护人员抬上了担架。
救护车的后门在眼前合上，警笛重新拉响。她仰面躺着，车顶的白炽灯管一根接一根地从视野上方滑过，窗外的蓝天和行道树的树冠交替闪现。
膝盖还在隐隐作痛，额头的淤青也在突突地跳。她盯着那盏不断晃动的白炽灯，忽然放空了脑子。
活祖宗说顺着电话IP找，骑电瓶车被人撞一下，然后就知道血纹是什么意思。现在第一步和第二步都精准地发生了，接下来就看这辆救护车要把她拉到什么地方去。
林樾闭着眼，救护车的白炽灯管在眼皮上方晃成一片模糊的暖红。周围窸窸窣窣的，有人在给她做简单的生命体征检查，动作很专业，血压袖带绑上来又松开，指尖夹上血氧夹又摘掉。然后胳膊传来一阵细微的刺痛——急救人员用温和而标准的语气解释：“给您打点葡萄糖，可能是低血糖加上轻微脑震荡，先稳一下。”
林樾含糊地“啊”了一声，听起来像是被撞晕了之后后劲上来了，整个人昏昏沉沉的。她闭着眼，呼吸放得平缓而均匀，看上去已经陷入了半昏迷状态。但她的耳朵是尖着的。这救护车本来该往市中心医院开，但拐了几个弯之后，明显开上了路况不太好的路段，底盘颠得厉害。前面那两个人开始不避她了——大概是觉得后面这女的已经被撞蒙了，又打了麻醉药，短时间内醒不过来。
“按道理不是说现在就搞吗，怎么还不动手？”
“你忘了？上次改装了焚尸炉，割完就扔进去了。时间太赶了——”
“差点被发现了。条子们要上鲁米诺了，幸好老大找人紧急叫停了。”
林樾躺在担架上，闭着眼，内心已经炸成了一锅粥。我靠——我只是骑个电瓶车被人轻轻撞了一下膝盖，怎么就穿进R级片了？焚尸炉。割完。鲁米诺。这三个词拼在一起，她脑子的画面已经比周德海案还高清。
难怪那个撞她的女人非要打120，难怪救护车来得那么快，难怪随车人员的操作看上去专业但对她的追问不记录、不拍照、不问姓名。这根本不是什么黑救护——这是那条产业链的流动工作站。活祖宗说顺着电话IP找，骑电瓶车被撞一下，然后就知道血纹是什么意思。现在她知道了。但知道归知道，这剧本是不是太费演员了。
林樾躺在手术台上，头顶的无影灯刺得她眼睛发疼。手脚没有被绑——他们大概觉得一个被撞晕了又打了麻醉药的女人不需要绑。四周站着几个穿手术服的人，肤色从东南亚到中东到南美都有，像一个小型的国际犯罪博览会。
她挣扎着想撑起身子，声音从喉咙里挤出来，带着恰到好处的惊恐：“放开我——你们要干什么！”
站在主刀位置的那个缅甸男人低头看了她一眼，口罩没遮住嘴角的笑意。他不紧不慢地调整着手术灯的焦距，语气随意得像在聊今天的进货单：“别怕，很快就不疼了。你只是睡一觉，醒来就在别人身上活着了——换个方式继续活着，多浪漫。””
旁边一个中东面孔的人正在清点托盘里的器械，用带着口音的英语跟同伴闲聊。他们不介意跟一个“预备死人”聊天——在他们的经验里，这个女人很快就会变成一堆零件，然后消失在救护车改装的小型焚尸炉里，连灰都不会剩下。
“这就是一个巨大的器官运输站。”那个墨西哥人转过头来，手里还晃着一支没开封的麻醉针，笑得露出一颗金牙，“为了新鲜健康的免费货源——我们改装了120，救护车里就藏着焚尸炉。割完，扔进去，灰一倒，干干净净。你们中国的条子上鲁米诺都扫不出来。”
林樾瞪大了眼睛，嘴唇剧烈地颤抖——她演得很用力，但那股从脊椎底窜上来的恶寒是真的。那个撞她的女人，那辆比110还快的救护车，那些路边扶着她说“实在对不起”的手。每一步都被算好了。不是巧合，是流水线。
“给她上麻药。少一点，上多了质量就不好。”墨西哥人把针管递给旁边的人，一根细针刺入她的手臂，冰凉的液体顺着血管往上爬。
林樾感觉到自己的四肢正在一点点变沉，眼皮像被人挂了秤砣，意识却还倔强地浮在表面。
“这次要什么货？”
“这女的看着保养得不错，全上了吧。”
“人呢？”
“大夫还在做卵子，马上搞完dai孕就来了——磨磨唧唧的。”
林樾躺在手术台上，闭着眼，气得浑身发抖。她不是没在战场上见过血肉横飞的修罗场，但那是战场。而这里是流水线——把人骗上车，推上手术台，像拆零件一样拆掉，然后扔进焚尸炉。连麻药剂量都要精打细算怕影响质量。
她那只垂在手术台边缘的左手缓缓收紧，指甲在金属床沿划出一道极细的凹痕。你们到底干过多少次。
缅甸男人正背对着她在器械台上挑手术刀，忽然感觉背后有什么东西亮了。他转过身，手里的手术刀掉在地上，发出清脆的金属撞击声。手术台上那个本该任人宰割的女人睁着眼。
那是一双他从未在任何人类脸上见过的眼睛——翠绿色的瞳孔在无影灯下缓缓收缩，变成了爬行动物特有的竖直细线。她的嘴角没有笑，也没有怒，只是极冷地、极轻地往上一挑。
整个手术室的气压变了。不是温度下降，是某种更深层的东西——像是深山里刚下过暴雨之后，溪水暴涨，悬崖上有龙吟。
她的左手在空中随意一挥。一柄长剑凭空出现在她掌心。剑身修长，青光在锋刃上流转，嗡鸣声低沉而稳定，像是终于从漫长的午睡中醒来。
那柄剑曾在逐鹿的战场上斩过蚩尤的坐骑，在殷商的祭坛上饮过神牛的鲜血，在六界的剑谱上排在第一页。而现在它被握在一条万年青龙的手里，悬在一群偷器官的人渣头顶。
“你——你是什么东西！”那个墨西哥人一把扯掉口罩，踉跄着往后退，后背撞上了身后那个正低头玩手机的中东同伙，两人跌在一起。
林樾慢慢从手术台上坐起来。她用剑尖点了点墙角那台改装过的焚尸炉，声音冷得像从冰河底下捞上来的：“这个东西。你们自己爬进去过一次。就知道能不能容得下你们了。”
最让她没想到的事情发生了。那个缅甸男人——刚才还在挑手术刀、云淡风轻地讨论“全上了”的主刀——忽然双膝一软，扑通一声跪在了地上。双手合十，额头叩在冰凉的地砖上，嘴里疯狂地念着什么。不是求饶，不是忏悔，是赞美。他在拜神。他把她的长剑、她的竖瞳、她周身暴涨的威压，当成了某个教义里描述的天启时刻。拜错了对象，但拜得很虔诚。
林樾看着那个趴在地上磕头的身影，握剑的手微微一顿。连这种人都相信神明会庇护他们。
行吧。她不杀凡人。不管他们做了什么，她不审判凡人。这是她的规矩，万年的规矩。但让他们留下毕生难忘的记性——这个规矩不冲突。
她缓缓收起剑锋，左手翻转，在空气中画了一道极简的青色符印。符印无声地爆开，化作无数条肉眼不可见的细丝，钻进在场每一个人的眉心。
那些人像是突然被掐断了电源，同时倒地，四肢僵直，眼睛翻白。他们看到的不是林樾。他们看到的是自己曾经切开的那些人——一个接一个，从手术台上坐起来，伸出冰凉的手，摸向他们自己完好无损的胸口和腹腔。恐惧是审判，记忆是刑罚。
从今往后每一个夜晚，他们都会梦到自己躺在这张手术台上，被同一把刀切开同一个位置，反复循环，终生不愈。
林樾从手术台上跳下来。她捡起地上那只没打完的麻醉针筒，搁在托盘边上。又走到焚尸炉前，用剑柄敲了敲炉门，确认里面没有没来得及处理的残骸
然后她掏出手机，先给傅承夜拨了过去。电话秒接，那头的声音压得很低，带着一整夜没睡的紧绷：“你在哪。”
“三环外一个废弃厂区，从外面看不像有人的样子。”她的声音听起来比平时疲惫很多，但很稳，“帮我带一队人过来。多带几个。这里不止一个受害者——这些人是跨境器官贩运团伙，流水线作案，用改装120骗人上车然后摘器官。你们要找的院长案受害人家属说不定也能从这里找到线索。”
她报了详细地址，然后把手机收进口袋，弯腰从那个还在翻白眼抽搐的墨西哥人身上跨过去。走到门口时她低头看了一眼自己的膝盖。
血清还没干，额头的肿包也还在。伤口是真的，120是真的，手术台是真的，只有那个受害者的角色是她演的。
她拍了拍棒球服上的灰，往后脑勺挠了挠，心想活祖宗，这一个案子，你倒是把我的演技逼到新高度了。
特警的强光手电割开厂房深处的黑暗，防暴盾牌后面的年轻警员们绷着脸，看着眼前这片堪比战地医院的非法手术室。没有无菌条件的手术台上血迹已干涸发黑，墙角堆着来不及处理的医疗废弃物，那台改装过的焚尸炉铁门半敞，炉膛内壁上还残留着一层灰白色的骨灰。
傅承夜站在那台焚尸炉前，黄金瞳从炉膛内部缓缓扫过，没有回头。他身后的警员正在给那群瘫倒在地的犯罪嫌疑人上手铐——那个缅甸主刀医生被铐走时还在喃喃自语，瞳孔涣散，嘴里反复念叨着什么听不懂的经文，像是在祈祷，又像是在求饶。没有人知道他们在被铐走之前经历了什么，但每一个人的□□都湿了一片。
“傅局。”公输衡蹲在墙角，便携检测仪屏幕上跳动着熟悉的异常读数——不是恶魔，不是灵力，是某种更古老、更纯粹的力量残留。他推了推厚瓶底眼镜，欲言又止。
“先固定证据。”傅承夜把检测仪屏幕按灭，声音依旧是惯常的冷静克制，但公输衡听得出那层克制底下压着什么。
他转身走向厂房深处，皮靴踩在破碎的瓷砖上发出细碎的嘎吱声。厂房最里面的隔间显然被改装过——几张折叠床挤在墙边，床单上残留着陈旧的血迹和排泄物的痕迹。角落里扔着几件撕破的廉价衣物，其中一件还带着没拆的标签，大概是某个受害者从批发市场买的，还没来得及穿一次就被骗上了车。
他蹲下身，从地上捡起一只小小的红色塑料发卡。小黄人图案，边缘磨得发白。三岁左右，女童，大概这么大——他在心里下意识地做了侧写，然后强迫自己停下来。这不是犯罪现场，这是屠宰场的待宰栏。在这里等着的那些活人还没来得及被推上手术台，先被关在这个暗无天日的隔间里，听着隔壁传来的惨叫声，数着自己剩下的时间。
师寅站在门口，嗓门破天荒地没响起来。他手里攥着从证物堆里翻出来的一袋平价纸尿裤，虎纹在额间若隐若现，但嘴唇抿得死紧，一个字也没说。潘达从他身边走过，弯腰把手里的红糖馒头轻轻放在那张最干净的折叠床上，然后摘下围裙，叠好，搁在旁边。
这里不需要刑侦。这里只需要默哀。