雾把一切都闷在里面，散不出去，她身着黑衣走在这里，像走在某个巨大动物的胃里。

四周的墙在雾里时隐时现，像一页页翻动的旧书，每一页都写着同样的字：

快走。

快走。

快走。

码头的灯在雾里晕成一团团橘黄色的光斑，船工的吆喝声从雾的深处传来，忽远忽近，听不真切，她停在栈桥的起点，目光扫过去。

船夫的船泊在最里头，舱棚的油布还是那样灰扑扑的，和雾混在一起，几乎看不见。

她站在那里，雾把她裹成一个灰白色的影子，和码头上那些堆叠的麻袋、歪斜的木桶、半沉的破船没什么分别。

她踏进去的同时摘下金簪，放在船中，滑过去，簪子溜到船夫脚底，他看一眼她的玉耳环，没说什么，划桨。

桨叶入水的声音比昨天更沉。

水太静，桨叶下去，连涟漪都懒得散开。

死寂一片。

越划，离人声越远。

曲赋霜高度紧绷，手不离刀，船夫轻咳，她指尖一颤。

“别紧张，妹子，就是这夜里你我都不开口，瘆得慌。”

她还是不出声。

船夫没话找话地问：“京城养人吧？你就算穿这一身，也蛮贵气。”

“京城好啊，等我们出去，我带你进京，就吩咐下面的人，给你找个事做。”

“找个事做……”他划桨的动作逐渐圆润而难耐，“挺好，有正事做挺好。”

没有后话，二人沉默到山脚。

山路崎岖，脚下碎石不时滚落，消失在黑暗里。

船夫手里的灯笼是唯一的亮源，光晕被雾气削得只剩薄薄一圈，堪堪照亮脚下三尺的路。

不约而同，二人谁都不在前方，把后背露出来，并排走。

这里的雾浓得像细密的雨丝，无孔不入地渗进衣料里，贴着皮肤，冷意从四面八方往骨缝里钻。

她的黑衣吸饱水汽，沉甸甸地坠着，每走一步都能感到衣摆拍打小腿的湿重。

到山路狭小之处，船夫拗不过曲赋霜，走在她前方。

前面是船夫身前透过来的暖光，身后是阴冷幽暗的山路，这里只有喘息，两个人的喘息。

他走几步就低声念叨一句什么，曲赋霜听了两遍才听清：“走得出去，走得出去……”

“妹子，”过不多久，他颤巍巍道，“你没事就吱个声行不，我，我怕。”

她说：“好。”

她回答的时候，手指在刀柄上摩挲，确认刀还在，在这个什么都看不见、什么都听不见的雾里，刀是她唯一能确定的东西。

风穿过林，带起呜咽。

那声音不像风声，更像有人在哭，就在耳边，凉飕飕的。

“妹子，山上有猎物跑来跑去，你别被吓着。”

她说：“好。”

他们一字不发地走上许久，船夫总觉得背后怪怪的，没了动静。

他寒毛直立，僵硬转头，曲赋霜落在几步远的位置，好像在观察什么，一动不动。

灯照在曲赋霜那张死白的脸上，影影绰绰。

他说不清楚为什么，就是觉得背后那个人不像活人。

像什么？像庙里那尊慈圣君，明明一动不动，但他就是觉得对方在看着他，从骨头缝里往外看。

船夫想说点什么，嘴刚张开，眼前的人——

突然朝他冲过来。

尖叫从他嗓子里炸开。

什么都没发生。

曲赋霜竖食指，压低声音：“别喊。”

“你看见啥了？”他快哭出声。

曲赋霜没答，示意他快走。

从那个缝里，她看见山体里头是亮的。

“不，不成，你走前头。”他死活不动。

曲赋霜问他要不要自己走在前面，倒着走，和他面对面？

画面冲击大脑，船夫决定自己走在前头。

往上走一段，路变宽，二人变回并排行走。

前方正是石台，船夫引她过去休息一阵，曲赋霜手脚又冰又烫，才抬步，猛地被拉扯，栽进石潭。

水花四溅。

刺骨冷意和腥气一股脑儿包住她，水从鼻腔倒灌进去，又腥又涩，她挣扎着尽快站好，呛两声，湿淋淋的杀意溢出来。

船夫连忙摆手，他的手在发抖，灯笼也跟着抖，光在地上晃来晃去，把两个人的影子搅成一团。

他指指前方，一根极细的丝线抻在两树之间，险些割断二人的脖颈。

曲赋霜杀意微减，刀没入鞘，想擦去脸上的冰水，却一顿。

昏暗灯光里，手上的水泛着一丝难以捉摸的，红。

她抬眼，船夫飞身而至，将她死死按回寒潭。

“妹子，是哥对不住你。”