富江画画时的脸，和平时不一样。那种傲慢没了，变成一种极度的专注，甚至……痛苦。她的眉皱着，嘴唇抿成一条线，额渗出细密的汗。她不是在“画”，她在“掏”。像要从自己身体里掏出什么东西，强行塞进画布。

画布上，渐渐显现出一张脸。

是惠子的脸。

但又不是。那张脸的骨骼更锋利，眼窝更深，嘴角挂着一丝若有若无的、冷酷的笑。最重要的是，左眼下，有一颗痣。

“这是你。”富江没抬头，笔刷不停，“这是你想成的那样。也是你最怕成的那样。”

惠子看着画，喉咙发紧。

“我……我不是这样。”

“现在是，以后也是。”富江丢下笔，后退两步，看效果，“你那种‘死鱼眼’，是保护层。你不敢活，所以装死。我帮你把盖子掀了。”

“掀了会怎么样？”

“要么烧起来，要么烂掉。”富江转头，看着她，“你选哪个？”

惠子没回答。她盯着画里那个“自己”，看了很久。

“我选烧起来。”她听见自己说。

富江笑了，走过来，伸手捏住惠子的下巴，力道不小，逼她抬头。

“记住这话。以后别哭。”

“不哭。”

从那天起，惠子和富江成了某种“搭档”。不是朋友，是共生关系。一个提供“材料”（惠子的观察、执念、甚至偶尔的颜料），一个提供“技术”和“意志”。

惠子开始帮富江准备那些奇怪的颜料。去药店买甘油，去渔具店买鱼胶，甚至按富江的指示，用自己的头发烧成灰，混合进黑色颜料里。她不问用途，只做。

她也看到了富江画那幅《生育》。

不是在正式的习作展上，是在那个旧仓库后面。她帮富江绷画布，递工具，甚至按着画布边缘，让富江用那种暗红色的、带温度的颜料画那些纠缠的身体。

“她们都是我？”惠子问，看着画里无数张富江的脸。

“都是你。”富江说，“你，她们，我。只要想‘美’，就会变成这样。互相吃，互相长。”

“那你不怕？”

“怕什么？怕吃饱？”富江笑，笔尖甩了一滴红在惠子手背上，像一颗痣，“疼的是皮，又不是‘想’。”

四月，春假后。高木老师那个“春季习作展”的事件爆发了。《生育》被蒙起来，流言四起。

惠子没参与那些议论。她只是看着。看着富江怎么应对——那种不在乎，甚至享受的样子。看着同学们怎么反应——恐惧、厌恶、痴迷。

她发现自己在学。

学富江的眼神，学她说话的语调，甚至学她那种“我不在乎你们”的走路姿势。

有一次，佐藤讲师（年轻的）委婉地暗示惠子，离富江远点，那女人“危险”。

惠子回了一句：“老师，你说‘危险’的时候，手在抖。你怕她，还是怕你自己也想看？”

佐田脸白了，没再说话。

五月的梅雨季。惠子病了，不是发烧，是某种“内生”的冷。她觉得自己身体里有个洞，越补越大。她画得越多，越觉得“没画出来”。那个“烧起来”的感觉，变成了“烧空了”。

她去找富江。

在化学室。富江正在那个玻璃容器里倒某种透明的液体，闻到就晕的那种。

“富江。”惠子靠在门框上，声音很轻。

“有事？”富江没回头。

“我空了。怎么填？”

富江停下动作，转过身。看着她，看了很久。

“你空了，是因为你一直在倒，没往里装。”富江走过来，身上那股甜腥味更浓了，“你想装什么？我的脸？我的技术？还是我的‘不在乎’？”

“……我想装‘你’。”

“傻子。”富江伸手，食指戳了下惠子额头，“‘我’装不进别人。只能长。你想长，就把你那个‘怕’挖出来。挖干净。”

“怎么挖？”

“用那个。”富江指了下那个容器，“进去，躺一会儿。别怕闭眼。”

惠子看着那个容器，喉咙动了动。

“现在？”

“现在。”

惠子走过去，爬上凳子，看了眼富江。富江点头。

她躺进去了。

空间很窄，只能蜷缩着。里面很滑，那股味道冲得她眼泪出来。她闭上眼。

听见富江在上面说：“数三百下。别少，别多。”

惠子开始数。

一、二、三……

容器里的液体（后来知道是特殊配比的福尔马林甘油混合液）慢慢浸润她的衣服，她的头发。有种奇异的、麻痹的温暖。

……五十、五十一……

她感觉身体变轻，像在漂浮。那些“空”的地方，好像被填满了。不是快乐，是一种迟钝的、厚重的“在”。

……一百、一百零一……

她看见光。不是眼里的，是头皮里的。光里有很多张脸，她的，富江的，母亲的，高木老师的，山本的……它们在转，在笑，在哭。

……二百、二百零一……

那个“洞”，不疼了。它变成了一个深井，井底有东西在爬上来。不是怪物，是一双手。

……二百八十、二百八十一……

“时间到。”

富江的声音。

惠子睁开眼，差点呛到。富江把她拉出来，她浑身湿透，喘着气，但眼睛很亮。

“……我看见了。”她抓住富江的手腕，指节发白，“我看见了那个‘想’。它不是空的。是太满了，溢出来了。”

富江看着她，那双眼睛里第一次没了嘲讽，只有一种评估。

“嗯。”富江松开手，转身去盖容器，“别得意。溢出来，就会淹死你。”

“那就淹死。”

六月，富江休学。走了。

画室里那种紧绷感没了，但惠子觉得更难受。像一场戏演到高潮，主角下场了，配角还得在台上站着，不知道该干什么。

她继续画。画那幅“自肖像”——不，是“富江肖像”。画布上永远是那张脸，但每次画，都不同。有时更像富江，有时更像她自己，有时像某个没有脸的人。

她开始去化学室，一个人。

不是躺进去，是坐在那个凳子上，看着空容器，画素描。画容器的反光，画通风橱的栅格，画地上那些干涸的、暗红色的污渍。

她也开始请碟仙。

不是和别人，是自己。深夜，画室里，用杯子底和纸，自己转。问的问题永远是：“我是谁？”“她在哪？”“怎么填？”

杯子移动的轨迹，总是停在那张画着富江脸的素描上。

七月，暑假。大部分学生走了。惠子留校，说要准备作品集。

一天深夜，又是在化学室。她喝了一点酒（从自动贩卖机买的烧酒风味饮料），坐在凳子上，看着容器。

“你说过，挖干净。”她对着空荡荡的房间说，“我挖了。现在呢？”

没回应。

她站起来，走到容器边，手按在冰冷的玻璃上。

“你不在，我怎么办？怎么‘长’？”

她感觉手下的玻璃，微微震动。

一下，两下。

像心跳。

惠子愣了，缩回手。震动停了。

她盯着容器，看了很久。然后，慢慢伸出手，打开了盖子。

味道涌出来，比上次浓。她咬着牙，爬上去，躺了进去。

这次没数。

她闭上眼，往里沉。

那种麻痹的温暖来了，更快，更深。

她看见光，看见那些脸。但这次，那些脸都在看着她，都在等她说话。

她张开嘴，想说“我是惠子”。

发不出声。

想动，手脚不听使唤。

想睁眼，眼皮粘住了。

她感觉有东西在摸她的脸。很轻，很凉。

是一只手。

“……你来了。”

是富江的声音。

不是在头上，是在她身体里。

“我教你最后一课。”那个声音说，“‘我’是假的。‘想’是真的。你想‘我’，我就来。你想‘死’，我就让你死。但你想‘画’……”

手掐住了她的脖子。

不，不是掐。是测量。

“……画，是唯一的洞。往里挖，往外漏。你是漏勺，我是水。水走了，勺还在。但勺忘了自己是勺，以为是水。”

掐的力道加重。

“现在，选。漏，还是勺？”

惠子在意识深处挣扎。

“我……画……”

“大声点。”

“我画！”

手松了。

她猛地睁眼，大口呼吸。不在容器里，是躺在化学室的地上。酒瓶滚在旁边，纸碟仙散在一边。

全身湿，冷，抖。

但左眼下，火辣辣地疼。

她摸过去，指尖碰到一颗肿起的、硬硬的东西。

一颗痣。

位置和富江的一样。

惠子盯着指尖那点血，看了很久。然后，慢慢笑起来。

笑得无声，笑得肩膀抖，笑得眼泪流。

“……勺子。”她对着空房间说，“我是勺子。”

九月的某个周二。

惠子没去上那天的课。有人说看见她买了很粗的麻绳，还有人说看见她在化学室那边晃。

傍晚，保安巡查，听见B2-07里面有动静。开门，看到惠子。

她站在那个通风橱前，不是上吊，是把绳子套在脖子上，另一头系在通风管道的铁栏上。她踩着那个凳子，凳子倒在一边。

已经凉了。

脖子折成一个很怪的角度，舌头伸出来，眼睛睁得极大，死死盯着墙上那面剩下的镜子。

镜子里，只有天花板的光管。

但保安发誓，他关上门后，透过门缝最后看了一眼，镜子里有个人影。

穿深棕色西装外套，靠在墙边，在笑。

手里拿着一支笔。

惠子的遗作，那幅画，留在画架上。

全白的画布，只在正中央，用暗红色颜料，画了一颗痣。

很小，很圆。

像一滴干涸的血，又像一只闭上的眼睛。

（第十九章完）