疗养院的日子，表面平静，底下却像春日的河。

冰层化开，水声潺潺地流。

清越忙着和那个初创团队磨合，脸上渐渐多了些专注的光彩。

予安大部分时间抱着厚厚的典籍和笔记本电脑，指尖在键盘上敲得飞快，屏幕幽蓝的光映着她沉静的脸。

沈瓷知道，那是“小瓷片”在属于她的疆域里悄然构筑城墙。

而雨眠，变得有些不一样。

她待在房间里的时间更长了。

偶尔路过她虚掩的房门，能听到里面传来极轻的、断断续续的旋律。

是吉他？

还是用那台老式电子琴试的音？

沈瓷放轻脚步，从不打扰。

她记得前世雨眠偷偷写下的那些潦草谱子，最后都被周文柏一句“靡靡之音，不登大雅”碾成了碎片，连同女儿眼里的光。

这一次，那光在门缝里漏出来，像顽强的草芽顶开了石板。

那天下午，雨眠冲下楼时，脚步是乱的。

她手里攥着一个白色信封，指节捏得发白，呼吸有点急。

在客厅找到正在看文件的沈瓷。

“妈……”

只一个字，尾音微微发颤。

沈瓷放下文件，目光掠过她手里的信封，心下了然。

她没急着问，只是拍了拍身边的沙发垫。

“坐下说。跑什么，看你这气喘的。”

雨眠挨着她坐下，并不宽敞的旧沙发微微陷下去。

她把信封递给沈瓷，动作带着点珍重的僵硬。

信封口已经撕开了，边缘毛毛糙糙的，是她心急的证明。

沈瓷抽出里面的信纸，薄薄一张。抬头是某个音乐原创大赛组委会的红色徽标。

她一行行看下去，目光在“决赛入围”、“现场表演”、“恭喜”这几个词上微微停顿。

阳光从西窗斜进来，落在信纸上，把油墨的字迹照得有些反光。

“是好事啊。”

沈瓷把信纸折好，小心地放回信封。

“什么时候决赛？”

“下周六。”

雨眠的声音还是很紧张，“在师大音乐厅。要自己准备伴奏，或者自弹自唱。我投的是两首原创。”

“自己写的曲子，能走到这一步，很了不起。”

沈瓷转过头看着女儿。雨眠的侧脸线条清晰，鼻尖沁出一点点汗，嘴唇抿着。

那里面藏着她不肯轻易示人的骄傲，和更深的不安。

“紧张？”

雨眠飞快地瞥了母亲一眼，又垂下睫毛。

“嗯。没在那么多人面前唱过自己的歌。而且，爸要是知道……”

“他知道又怎么样？”

沈瓷截住她的话头，语气平淡，却有种不容置疑的力量。

“这是你的比赛，你的舞台。你想去，我们就去。”

“我们？”

“我和清越、予安，都去。”

沈瓷笑了笑，“给你当亲友团。阵仗不大，但喝彩声管够。”

雨眠的睫毛颤动了几下，把那信封又捏紧了。

沈瓷知道她在怕什么。

怕失败，怕嘲笑，更怕那点微弱的、属于自己的火光，再次被至亲之人轻易吹灭。

“别想太多。”

沈瓷起身，走到窗边，看着外面花园里开始抽条的紫藤花架。

“做好准备。需要什么，列个单子给我。

礼服？乐器调试？

还是需要找个老师临时指点一下发声？”

“不用那么麻烦。”

雨眠的声音从后面传来，闷闷的。

“不麻烦。”

沈瓷回过头，眼神很亮，“我女儿第一次正式登台，怎么隆重都不为过。”

话是这么说，沈瓷心里盘算的却不止是“隆重”。

决赛，现场，原创音乐——这几个词在她脑海里碰撞，擦出一点微小的火花。

她走到电话旁，拨了一个号码。

“梁主编吗？

我沈瓷。

嗯，是有件事，不算新闻线索，就是跟您聊聊。

我家二姑娘，从小喜欢瞎鼓捣音乐，这不，偷偷摸摸写了几首歌，居然混进一个比赛的决赛了。

对，就师大那个，听说挺专业的。

孩子挺当回事，我当妈的看着也高兴，就是觉得这比赛有点太圈内了，知道的人少。

您说，现在年轻人这种坚持自己爱好的劲头，是不是也挺值得鼓励的？

特别是女孩子，不光会弹钢琴当装饰，还能自己创作……哈哈，我就是随便一说，您忙，改天喝茶。”

电话挂断，声音里的笑意还没散尽。

沈瓷的手指在光滑的电话听筒上轻轻敲了两下。

梁主编是《城市文化报》的负责人，报纸刚开辟了一个“都市新青年”版块，正愁找不到既有格调又有贴近性的素材。

她刚才那番话，看似闲聊，实则把“豪门”、“少女”、“原创追梦”几个关键词，轻飘飘又准准地递了过去。剩下的，就看那位精明主编的嗅觉了。

周六晚上，师大音乐厅侧门。

雨眠穿着一条简单的白色连衣裙，没有任何装饰。

是她自己挑的，沈瓷问她，小姑娘回答的是，观众记住我的音乐就行。

有性格，随她吧。

怀里抱着她的木吉他，手指无意识地拨着琴弦，发出几个零散单调的音。

沈瓷和清越、予安静静站在她身后，像一道沉默的防护墙。