他走了出去。唐小虎跟在后面，十几个人鱼贯而出。台球厅里安静了几秒钟，然后阿彪的呻吟声和同伴的惊呼声混在一起，乱成一团。

高启盛走在深夜的街道上，夜风吹在脸上，凉丝丝的。他低头看了看自己的手——指节上破了皮，渗出血来，是打阿彪那一拳的时候擦伤的。他把手插进口袋里，继续往前走。

唐小虎跟上来，走在他旁边。

“盛哥，这事要不要告诉强哥？”唐小虎问。

“不要。”高启盛说。

“可是——”

“我说了不要。”高启盛的声音忽然拔高了一些，然后又压了下去，低得像在自言自语，“他知道了会担心。担心我，担心我师父，担心这件事闹大了影响我的工作。他操心的事够多了，这件事，我自己扛。”

唐小虎没有说话，沉默地走在他旁边。两个人走过一盏又一盏街灯，影子被拉长又缩短，缩短又拉长，像两条沉默的、并行的铁轨。

走到高启盛住处楼下的时候，高启盛停下来，看着那扇亮着灯的窗户——他出门的时候忘了关灯，灯光从窗户透出来，在夜空中显得格外明亮，像一个小小的、温暖的灯塔。

“小虎，”他开口，声音有点哑，“谢谢你。”

唐小虎摇了摇头：“说什么谢。你的事就是我的事。”

高启盛看着他，看了几秒钟，然后伸出手，在唐小虎肩膀上拍了一下。力气不大，但很实。

“回去休息吧。”他说，“明天还要上班。”

唐小虎点了点头，转身走了。走了几步，又回头看了一眼，高启盛还站在楼下，仰着头看着那扇亮着灯的窗户，不知道在想什么。夜风吹起他的衣角，他的影子在地上拉得很长很长，像一个孤零零的、站了很久的人。

唐小虎没有叫他，转过身，走进了夜色里。

高启盛上楼，开门，进屋。他没有开灯，在黑暗中坐了很久。手上的伤口已经干了，结了一层薄薄的血痂，手指一动就裂开，渗出新的血珠。他没有去处理，就让它那么裂着。

他拿起手机，给老周发了一条消息。

“师父，伤怎么样了？明天我去看你。”

老周回得很快：“没事，别来了。好好上班。”

高启盛看着那行字，看了一会儿，又发了一条：“师父，对不起。今天我不该冲动。仪器我赔你。”

这次老周过了好一会儿才回。不是文字，是一条语音。高启盛点开，老周的声音从听筒里传出来，不大，但很清晰。

“仪器的事不用你赔。你没事就行。早点睡。”

高启盛把手机放在茶几上，仰靠在沙发上，闭着眼睛。黑暗中，他听见自己的心跳声，一下一下的，很慢，很沉。他想起了老周那句话——“干这行不是为了画图，是为了让人活得好一点。”

他今天做的这件事，是为了让人活得好一点吗？不是。是为了泄愤，是为了报复，是为了让那个踢了师父一脚的人付出代价。这些事和他哥以前做的那些事，有什么区别？没有区别。他还是那个高启盛，那个受了委屈就要还回去、被人欺负就要加倍奉还的高启盛。

他把脸埋进手掌里，伤口又裂开了，血蹭了一脸。他不在乎，就那么坐在黑暗里，一动不动。

手机又震了一下。他拿起来看，还是老周。

“别想太多了。早点睡。”

高启盛看着那行字，看了很久。然后他站起来，走进洗手间，打开水龙头，把手上的血冲掉。水很凉，冲在伤口上有点疼，但那种疼让他清醒。他看着镜子里自己的脸——脸上有血，有汗，有一种说不清是疲惫还是别的什么的、灰蒙蒙的东西。

他洗了脸，从柜子里翻出创可贴，把手指上的伤口缠上。然后他回到客厅，关了灯，躺到床上，把被子拉到下巴。

手机又震了一下。这次不是老周，是唐小虎。

“盛哥，阿彪那边我盯着了。他要是再敢动，我马上告诉你。”

高启盛回了一个字：“好。”

又过了一会儿，手机又震了。高启强。

“睡了吗？”

高启盛看着这两个字，鼻子忽然酸了一下。他打了一行字：“还没，刚洗完澡。”想了想，又删掉了，换成：“马上睡。”

高启强回：“嗯。明天降温，多穿点。”

高启盛看着那行字，把手机放在枕头旁边，把被子拉过头顶，蜷缩在黑暗里。他的手还疼着，后背的旧伤不知道什么时候又开始隐隐作痛，但心里是暖的。那种暖和他哥给的暖不一样，和老周给的暖也不一样，是一种更复杂的、说不清道不明的、像是所有暖混在一起之后变成的、新的暖。

他在那个暖里，慢慢地睡着了。

老周在医院住了三天。其实不用住，肋骨没有骨折，就是软组织挫伤加上轻微的骨裂，医生建议观察两天。老周嫌麻烦，说回家躺着也一样，但高启盛坚持让他住下来，跑前跑后地办手续、取药、打饭，连老周换下来的衣服都拿回去洗了。老周拦不住，也就随他去了。