房间里只剩下他们两个。

塔斯曼低头看着自己的手。刀刃割得很深，虎口处的伤口翻着皮肉，血还在流。他扯了一块布条，笨拙地缠了几圈，打了个结。

以利亚站起来，走到他面前，拿过他的手，把布条拆开，重新包扎。动作很轻，很仔细，一层一层地缠好，最后打了一个整齐的结。

“你为什么要挡？”以利亚低着头，声音很轻。

“他是我的兵，我不能让他犯错。”

“我是说，你为什么要保护我？”

塔斯曼沉默了。

以利亚抬起头，看着他。那双深褐色的眼睛里有泪光，但没有掉下来。

“塔斯曼，”他说，“你是不是——”

“别问了。”塔斯曼把手抽回来，转过身，“你是重要的政治筹码。我不能让你死。”

以利亚的手悬在半空中，停了一会儿，然后慢慢放下来。

“好。”他说。

塔斯曼走出了房间。他站在走廊里，背靠着墙，仰起头，看着天花板上的灯。

灯管发出嗡嗡的声响，光线白得刺眼。

他把受伤的手举到眼前，看着以利亚给他包扎的那个结。整齐的，漂亮的，一丝不苟的。

他想起以利亚低着头给他包扎时的样子。睫毛在脸颊上投下的阴影。指尖的温度。呼吸拂过手背时的轻痒。

“塔斯曼，你是不是——”

是不是什么？

喜欢他？

爱他？

塔斯曼把那只手贴在额头上，闭上眼睛。

“**。”他低声说。