从城隍庙出来时，荼荼觉得自己被掏空了。

不是魂魄那种掏空——她魂魄本来就不全——是心里头那种。像有一把看不见的小勺子，一勺一勺地，把她积攒了三百年没心没肺的劲儿都舀走了，只剩个空壳子，风一吹，咣当咣当响。

她走得很慢。

玄夜走在她身侧，也没有催促。

两人就这么沉默着穿过枉死城西区。路过城隍庙门口时，荼荼忍不住又回头看了一眼。

那棵枯死的老槐树上，灰扑扑的猫灵还在，尾巴悠闲地甩着。它打了个哈欠，眯起眼，像是在说：你们人类真奇怪，来来回回，不累吗？

荼荼转回头，闷头继续走。

累。

当然累。

可她不知道该怎么停下来。

“殿下，”她忽然开口，声音有点哑，“您饿不饿？”

玄夜侧目看她。

鬼差没有肉身，不食人间烟火——准确地说，是食了也没用，魂体不吸收，吃进去什么样，排出来还什么样。荼荼以前为了过嘴瘾，偷吃过孟婆汤里的配料，结果拉了三天的彼岸花籽。

可她现在就是想找点什么东西，堵住心里那个空落落的洞。

“不饿。”玄夜道。

“……哦。”荼荼失望地垂下脑袋。

玄夜顿了顿。

“……何处有膳？”

荼荼的眼睛“噌”地亮了。

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奈何桥头，孟婆的夜宵摊还亮着灯。

说“亮着灯”其实不太准确。幽冥没有灯，只有几盏幽绿色的鬼火灯笼，悬在破旧的竹竿上，晃晃悠悠地照着桥下一小片空地。

空地上摆着三张歪腿木桌，五条长短不一的板凳。桌上没有菜单，只有几个豁了口的陶碗，和一缸免费续的忘忧茶——其实就是煮过汤的刷锅水，兑了彼岸花瓣，喝起来有股淡淡的苦香。

孟婆正坐在汤锅前打盹，脑袋一点一点的，灰白的发髻松了半边，垂下一缕碎发，随夜风轻轻飘动。

“婆婆！”荼荼小跑过去，“还有吃的吗？”

孟婆一个激灵醒过来，浑浊的老眼眨了眨，看清是荼荼，又看看她身后不远处的玄夜，脸上慢慢绽开一个意味深长的笑。

“有有有，”她手脚麻利地抄起长勺，“小荼荼要吃点什么？”

荼荼凑到汤锅前，踮起脚往里瞅。

锅里的汤咕嘟咕嘟冒着泡，热气氤氲，香味复杂。她能辨认出彼岸花的清苦、忘川水的微咸、还有孟婆秘制的……嗯，无法描述的味道。

“婆婆，”她咽了口并不存在的唾沫，“今日有什么？”

孟婆把长勺往锅边一搁，从袖子里摸出一块黑乎乎的木板，拿袖子使劲蹭了蹭，往荼荼面前一亮。

荼荼眯眼辨认。

木板上歪歪扭扭刻着几行字：

孟婆夜档·今日供应

原味断念汤 —— 三文冥币

酸辣还魂汤 —— 五文

酱香执念羹 —— 五文

烧烤味·新 —— 六文（送两根彼岸花蕊当签子）

荼荼盯着那行“烧烤味”，沉默了三息。

“婆婆，”她诚恳发问，“您知道烧烤是什么意思吗？”

“知道啊，”孟婆理直气壮，“就是拿签子串起来烤嘛。老婆子没火，就用幽冥苔的冷光烘，烘出来的汤一样有焦香味！”

荼荼看着那碗泛着幽幽绿光、表面浮着一层可疑焦壳的汤，决定不深入追问。

“我要一碗酸辣还魂汤，”她顿了顿，回头看了一眼玄夜，声音低了几度，“再来一碗……不辣版的。”

孟婆顺着她的目光看去，又转回来，笑眯眯地打量荼荼。

“不辣版？”

“就是、就是原味的，”荼荼耳根发热，“殿下不吃辣。”

“哦——”孟婆拖长了尾音，意味深长，“殿下不吃辣。”

荼荼想找条忘川河钻进去。

偏偏玄夜这时走近了。

“不必麻烦，”他道，“本君与荼荼同味即可。”

荼荼愣住了。

同味。

这两个字轻飘飘地从殿下嘴里出来，落进她耳朵里，却像扔进油锅的水珠，炸得她脑子里噼里啪啦全是烟花。

他他他说什么？同味？是他想的那个意思吗？是愿意和她吃一样口味的意思吗？

还是只是客套？

她僵在原地，目光呆滞。

孟婆看看荼荼烧红的耳根，又看看玄夜平静如水的侧脸，嘴角的弧度压都压不下去。

“好嘞，”她一勺舀进锅里，“两碗酸辣还魂汤——！”

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汤端上来时，荼荼才从刚才那阵烟花里回过神。

她低着头，捧着碗，小口小口地喝。汤很烫，烫得她舌尖发麻，可那酸辣的劲道确实提神，一口下去，五脏六腑都热乎起来。

玄夜坐在她对面，也端着碗，喝得很慢。

他喝汤的姿态很……荼荼想了半天，只想到“神仙”两个字。明明是一样的豁口陶碗，一样的酸辣浑浊汤汁，他端着就有种在瑶池宴会上品琼浆玉液的错觉。

荼荼偷偷瞄了他一眼。

又瞄了一眼。

第三眼时，玄夜抬眸，正对上她来不及收回的目光。

荼荼被抓个正着，筷子差点掉桌上。

“那个，”她飞快低头，假装专心捞汤里的配料，“殿下觉得这汤如何？”

玄夜顿了顿。

“尚可。”

荼荼等了半天，没等到下文。

她忽然想起上次殿下说“尚可”的奶茶味——那碗汤后来被牛头误喝，当场吐了，追着荼荼索赔了三个月的功德钱。

她低头看看自己碗里红彤彤的汤汁，又看看玄夜面不改色的侧脸。

殿下这舌头，怕不是玄冰做的。

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孟婆不知何时也端了碗汤，在他们邻桌坐下。

她没喝，只是捧着碗，眯着眼看奈何桥下流淌的忘川河水。河水黑沉沉的，泛着细碎幽光，像撒了一把碎银子。

“小荼荼，”她忽然开口，“今日怎么这么晚还在外头？”

荼荼捧着碗，沉默了一会儿。

“婆婆，”她轻声道，“今日我们在城隍庙下面，发现了一条秘道。”

孟婆舀汤的手顿了顿。

“秘道？”

“嗯，”荼荼低头，“通往地府某个有引魂灯的地方。”

她没有说秘道里遇到的人，没有说那盏温热的香炉，也没有说自己偷听到的对话。

可孟婆看着她垂下的眼睫，似乎什么都明白了。

她没有追问。

只是把碗放下，从袖子里摸出一把干瘪的忘忧草，慢慢地、一根一根地择。

“地府这地方啊，”她轻声道，“活得太久了，什么都能藏。秘道、旧案、还有那些不敢提的名字。”

荼荼抬起头。

“婆婆，您也有不敢提的名字吗？”

孟婆择草的手停了一瞬。

“有啊。”她说。

夜风从忘川河面吹来，拂动她额前那缕灰白的碎发。她的脸在幽绿的灯火里显得格外苍老，皱纹一道一道，像忘川河底被水流冲刷千年的石子。

“可老婆子不敢提，不是忘了，”她低下头，继续择草，“是怕一提，就收不住了。”

荼荼没有追问。

她只是看着孟婆那双布满老茧的手，在幽绿的灯火下一根一根地择着忘忧草。那些草叶枯黄干瘪，可择干净后，竟透出淡淡的、银丝似的光泽。

“婆婆，”荼荼小声问，“这草择了做什么？”

“晒干，磨粉，”孟婆道，“等你们这些熬夜查案的小鬼差来喝安神汤。”

荼荼怔了怔。

她忽然想起，自己这三百年来，但凡心里有事睡不着，总能喝到孟婆送来的一碗热汤。有时候是安神的，有时候是醒魂的，有时候只是普普通通的、热乎乎的刷锅水兑彼岸花。

她一直以为那是巧合。

“婆婆，”她低下头，把脸埋在碗沿的热气里，“您干嘛对我们这么好？”

孟婆没有立刻回答。

她把择好的忘忧草一根根码整齐，用麻绳扎成小把，放进脚边的竹篮里。

“老婆子在这奈何桥上待了三千年，”她缓缓道，“见过太多过河的人。有些急着投胎，跑得比兔子还快；有些舍不得前尘，哭得撕心裂肺；还有些……”她顿了顿，“迷了路，不知道该往哪儿走。”

她抬起头，看着荼荼。

“小荼荼，你刚来地府那会儿，就是第三种。”

荼荼攥紧了碗沿。

“你不记得自己从哪儿来，也不晓得要去哪儿，”孟婆轻声道，“就站在忘川河边，愣愣地看着河水。老婆子喊你喝汤，你回头，问我：婆婆，这是哪里？”

她笑了笑，皱纹挤在一起。

“老婆子说，这是地府。你哦了一声，又问：那我以后住哪儿？”

荼荼鼻子一酸。

她不记得这些了。

她只记得自己醒来时，手里攥着一截枯干的桃木枝，腕间有一枚陌生的胎记。孟婆递给她一碗热汤，说：“喝吧，喝完就暖和了。”

她喝了。