药店的柜台太高。罗西先生把香皂、洗发水、梳子装进纸袋，菲利普伸手接过去。

“我来拿。”他说。

木匠铺在老城边缘。门开着，空气里都是木屑的味道。

费拉里带他们看半成品的家具。没有刷漆的桌子，没有装抽屉的柜子。桑蒂娜跟在后面，小心翼翼绕过地上的木料。

“给小姑娘用，”费拉里指着一个三门柜说，“这个合适。”

柜子是木头原色的，柜门上雕着几道弧线，像波浪。桑蒂娜伸手摸了摸。木头是涩的。

因扎吉先生和费拉里讨价还价。你来我往，最后因扎吉先生从兜里掏出一沓里拉，数出几张，递过去。

“漆成什么颜色？”费拉里问。

因扎吉先生转过头，看着她。

她张了张嘴。

在西西里，没有人问过她想要什么颜色。

“淡蓝色。”她说。

费拉里点点头。

她站在那里，忽然觉得有什么东西在胸口轻轻动了一下。好像那个柜子，从这一刻起，真正是她的了。不是别人用旧的，是她自己挑的，漆成她想要的颜色。

走出木匠铺的时候，天已经暗了。因扎吉先生扛着那张铁床的架子走在前面。菲利普提着药店的纸袋走在中间，步子不快不慢。

他忽然回过头，看了她一眼。

“走快点。”他说。

她小跑几步，跟上他。他放慢了步子，让她能走在旁边。

车子往回开的时候，天完全黑了。

桑蒂娜靠在座位上，窗外的灯光一盏一盏滑过去。她不知道自己要去哪里，不知道明天会发生什么。

她本不知道自己能不能在新的海里浮起来。

但他伸出手了。

她便去抓住，不会松开。