“好了。”萧逐云说。

萧屹伸手摸了摸，摸到那支玉簪。绾得很好，不松不紧。他低下头，看着自己衣角，忽然说：“哥，你以前对别人也这样吗？”

“没有。”

“那为什么对我这样？”

萧逐云沉默了一会儿。“因为欠你的。”

萧屹转过身，看着他。萧逐云就站在他面前，逆着光，看不清表情。但萧屹知道，他在看自己，一直在看。

“你不欠我什么。”萧屹说。

“欠。”萧逐云的声音很轻，“欠了很多年。”

萧屹不知道该说什么。他低下头，又摸了摸那支玉簪。玉质温润，贴着发丝，凉凉的。

“那你就慢慢还。”他说。

萧逐云没有说话。但萧屹知道他在笑，因为他看见那个人的肩膀微微松了一下。

第七天，萧逐云来的时候，手里拿着一卷画。他在萧屹面前展开，是一幅山水，笔触细腻，意境悠远。

“以前你书房里挂过一幅画，”萧逐云说，“后来你走了，画也不见了。我让人照着记忆重新画了一幅。你看看，像不像？”

萧屹愣住了。他确实在静思斋的书房里挂过一幅画，不是什么名家之作，只是他随手买的，画的是江南水乡。他喜欢那幅画，因为看着它，会想起一些回不去的地方。后来他死了，那幅画大概被收走了。他没有想过会再见到。

他看着那幅新画，看了很久。画的不是江南水乡了，是静思斋。院子里的那棵海棠树，窗台上的那盆花，甚至连屋檐下那盏灯笼都画进去了。每一笔都很认真，每一处细节都很用心。

“像。”他说，声音有点闷，“很像。”

萧逐云把画挂在了墙上，正对着萧屹的榻。这样他一睁眼就能看见。

那天晚上，萧逐云没有走。他坐在榻边，看着萧屹。萧屹被他看得有点不好意思。

“你不回去？”

“不回。”

萧屹愣了一下，往里面挪了挪。萧逐云没动。

“你不躺下？”

萧逐云看着他，沉默了一会儿，然后躺下来。两个人并排躺着，像小时候那样。萧屹看着帐顶，忽然说：“哥，你最近是不是吃错药了？”

“没有。”

“那你为什么突然对我这么好？”

萧逐云没有回答。过了一会儿，萧屹听见他的声音，很轻，轻得像怕惊动什么。

“不是突然。是想了很久，终于敢做了。”

萧屹闭上眼。他感觉到旁边那个人的体温，感觉到被子被轻轻拉了拉，盖住他的肩膀。他想起那些年，他一个人躺着，想着如果能有人给他盖一下被子就好了。没有人。现在有了。

“哥，”他说，“以后别对我太好了。我会不习惯的。”

“多习惯习惯就好了。”

萧屹没忍住，笑出了声。他翻了个身，背对着萧逐云，但嘴角一直弯着。窗外的月光照进来，洒在两个人身上。很亮，很暖。