离天亮还有些时辰。

再入那条挂着“听风”木牌的幽巷时，天色仍是浓稠的墨蓝。

书场门扉紧闭，逐霄没有叩门，指尖在门板某处不起眼的木纹上轻轻一按。

“吱呀。”

门竟从内开了条缝。

一股陈年烟味、茶垢与旧木头混合的气息扑面而来。没有点灯，唯有里间门帘缝隙，漏出一点微光。

苍老沙哑的声音从帘后传来，带着了然的疲惫：“还是来了。”

我们掀帘而入。

斗室狭小，仅容一桌一床一柜。孙瞎子依旧穿着那身灰布衫，坐在床沿，手里缓慢摩挲着三弦琴柄。

桌上油灯昏黄，将他佝偻的身影投在斑驳土墙上，晃动着，像个脆弱的剪影。

“坐。”他枯手指了指桌旁两条矮凳。

逐霄没坐，将怀中帕子包裹的青蚨钱轻轻放在桌上。

“老丈认得这个？”

孙瞎子“望”向那方帕子，无神的眼珠微微转动，深深叹了口气。

“该来的，躲不掉。”他放下三弦，枯瘦的手指准确无误地摸到铜钱，捏在指尖，“‘眼’又开了……这次，是谁？”

“王家的花匠。”

孙瞎子手指一颤，闭了闭眼：“昨日里，姑娘问起‘新鲜故事’……老朽想了想，或许有一桩旧事，姑娘会感兴趣。”

“请讲。”

“四十年前，清平渡不叫清平渡，叫‘回魂口’。”老者声音缓沉，每个字都像从记忆深井里费力打捞，沾着湿冷的水汽和锈迹。

“那时江上没石桥，往来全靠一杆竹篙。一年夏汛，浊浪滔天。一艘渡船行至江心，被水下漩涡生生撕碎。”

“一船三十七口，只活下来一个。”

他顿了顿，侧耳倾听，仿佛那夜的狂风暴雨与绝望哭嚎，仍穿透四十年时光，在巷外呜咽。

“活下来的，是个外乡来的年轻道士，背着桃木剑，怀里却揣着本《南华经》

他说自己侥幸抱住半截浮木，被江水抛掷半夜，搁浅在下游挂满水鬼草的浅滩。”

“被救起后，他在镇子西头，如今王宅高墙圈起的那片荒坡上，起了座小道观。

观里不供三清，不设香案，只在正殿中央，供一盏长明灯。”

“他说此地枉死者众，怨气缠结水脉，需借地气，点灯引魂，渡那三十六缕孤魂往生。”

我心中蓦然一紧。

地气，长明灯……与栖霞镇“借地脉养阵，化瞑目界”的阴邪手法，字面相似，内里却似截然相反。

一者渡魂，一者噬念。