“后来呢？”逐霄声音平静，目光却锁着老者每一丝表情。

“灯点了三年。”老者枯指抠着琴柄裂纹，“灯油很费，他每日下山，替人驱邪、看坟、写符，换些粗油。

镇上人起初可怜他，后来嫌他晦气，再后来……渐渐忘了观里还有这么个人，这么盏灯。”

“第三年上元夜，起了罕见的雾，白茫茫吞了渡口，吞了镇子，也吞了西头荒坡。”

老者声音陡然压低，近乎耳语，“那夜没有月亮。子时前后，荒坡方向，忽然烧起了大火。”

“火是青绿色的。”他一字一顿，“不是人间的火。没有烟，噼啪声，安静地烧着，把天都映成了惨碧。

胆大的后生结伴去看，远远只见整座道观裹在绿火里，像一盏巨大、诡异的灯笼。”

“那火烧了一夜。第二天雾散，人们战战兢兢靠近……道观没了，连一块完整的砖瓦都没剩下。

只剩寸草不生的焦土，摸上去，冰冷刺骨。道士和那盏灯，自然也无影无踪。”

“镇上人私下议论，有的说小道士道行不够，引魂不成反惹怒了水底冤魂，遭了天火反噬。

也有人说，那火根本不是从天上来……”

他抬起枯瘦的手指，指了指脚下。

“是从地底下，顺着那‘引魂’的地脉，烧上来的。”

油灯芯子爆了一下，光影剧烈摇晃，将墙上影子扭曲成狰狞的一团。

“那后来王宅……”我忍不住问。

“王宅是二十年后才建的。”老者打断，语气带着冰冷的嘲讽。

“祖上跑漕运发了横财，请了风水先生来看，偏说西头那块焦土地火炼净土，煞气已消，反成旺财聚气的宝地。

王家压下当年诡事，重金买地，起了如今你们看见的五进大宅。起初几十年，倒也顺风顺水。”

他话锋一转，指向自己空茫的眼窝：“直到大约一年前。”

“王家那位吃斋念佛的老夫人，开始梦游。总在深更半夜，衣着整齐地走到后园那口古井边，喃喃自语。

说的什么，下人屏息去听，只听得一片含糊咕哝，像井水冒泡，又像……许多人在水下窃窃私语。”

“不止一个下人发誓，他们听见井里有清晰的滴水声，嗒，嗒，嗒，规律得让人心头发毛。还有……”

江风呜咽着穿过巷弄，老者缓缓转回头，嘴唇翕动：

“……铃铛响。”

我的目光倏地投向逐霄腰侧。那枚祖传的赤铜铃，静静悬在那里。

“老夫人身体眼见着垮下去，王家重金遍请高僧名道，法事一场又一场，符水喝了不知多少碗，皆如泥牛入海。

直到去年中秋，月圆之夜，老夫人屏退所有人，在花园赏月……失足跌进了那口井。”

“捞上来时，人还有气，但眼睛……”他抬手在眼前比划，“不会转了。直勾勾地，瞪着天上月亮。”