路景年摸着被亲过的脸颊，在书房门口站了很久。

莫沫抱着铁盒和日记回房间了。

他慢慢走回书房，关上门，走到窗边。外面黑漆漆的，什么也看不见。葬礼结束后的路家公馆，安静得像一座巨大的坟墓。

他脑子里很乱。

十年的日记，那些照片，还有爷爷最后说的那些话……所有东西搅在一起，让他喘不过气。

他一直以为，是自己运气好，十年前路过，顺手救了个女孩。

结果呢？

是爷爷安排的。

他一直以为，是自己发了那份没人敢接的启事，然后莫沫来了，是命运。

结果呢？他早就知道她，等她，等了十年。他一直以为，是自己混账，不懂爱，把她弄丢了。

结果呢？

他欠她的，比他想象的还要多得多。

多到他现在站在这里，都觉得腿软。

路景年抬手，用力按了按发疼的太阳穴。眼眶又热了。

门被轻轻推开。

他听见脚步声，很轻。他没回头。

一杯热茶被放在他旁边的桌上。杯沿冒着热气。

“喝点水。”莫沫的声音在他身后响起，很轻，“你站了很久了。”

路景年没动。

“路景年。”莫沫又叫了他一声。

他这才慢慢转过身。

书房里只开了一盏落地灯，光线昏黄。莫沫站在光晕边缘，看着他。她眼睛还有点红，应该是刚才哭的。路景年看着她，喉咙哽得厉害。他想说点什么，想说“对不起”，想说“谢谢”，想说“我……”

但一个字都说不出来。

他往前走了一步，又停下。手指蜷了蜷，然后，像是用尽了所有力气，伸出手，一把将她拉进怀里，紧紧抱住。

莫沫身体僵了一下。

路景年抱得很紧，手臂勒得她有点疼。他把脸埋在她颈窝里，身体在微微发抖。

莫沫感觉到颈窝那里，有温热的湿意。

她怔住了。

路景年……在哭。不是眼眶发红，不是无声流泪，是真的在哭。身体颤抖，呼吸压抑，眼泪滚烫地滴进她衣领里。这是她第一次，看到他这样。

那个在京圈说一不二、冷得像冰山的路太子爷，那个连情绪都很少外露的路景年，现在在她怀里，哭得像个孩子。

莫沫心脏那块地方，像是被什么东西狠狠揪了一下。她抬起手，犹豫了一下，然后轻轻落在他背上，一下一下地拍着。

“我在呢。”她听见自己说，声音很轻，但很稳，“我陪着你。”路景年把她抱得更紧，手臂收得更用力，像是怕她消失。

“他们都不在了……”他声音嘶哑得不像话，带着浓重的鼻音，每一个字都像是从喉咙深处挤出来的，“妈走了，爷爷也走了……我只有你了，沫沫……我只有你了……”莫沫鼻子一酸。

她想起他童年亲眼看着母亲离开，想起他这么多年一个人扛着路家，想起他那些洁癖和情感障碍是怎么来的。他不是天生就冷。他是怕。

怕失去，怕被抛弃，所以干脆把自己封起来，谁也不靠近。

现在，封着他的那层冰壳，在她怀里，碎得一塌糊涂。

莫沫没说话，只是继续拍着他的背，动作很轻。

路景年哭了很久。

压抑的、破碎的哭声，在寂静的书房里格外清晰。他像是要把这三十年没流过的眼泪，一次流干。莫沫任由他抱着，任由他哭。直到他哭声渐渐低下去，变成断断续续的抽泣，身体也不再抖得那么厉害。

她才又开口，声音放得更柔：“哭出来就好了。没事的，路景年，没事的。”路景年没松开她，只是把脸在她颈窝里埋得更深，声音闷闷的，带着哭过后的沙哑：“对不起……弄湿你衣服了。”

莫沫有点想笑，又有点心疼。

“一件衣服而已。”她说，“你怎么样？好点没？”

路景年摇头，又点头。他还是没放开她。莫沫也没推开他。

两人就这么在书房的昏黄灯光下抱着。窗外是浓得化不开的夜，雪好像又开始下了，细细碎碎的，听不见声音。

过了很久，路景年才稍微松了点力道，但手还环在她腰上。

他抬起头，眼睛红肿，脸上还有泪痕，看起来有点狼狈，但眼神却比任何时候都清晰，直直地看着她。

“沫沫。”他叫她。

“嗯？”

“那本日记……你看了，是不是觉得我更混蛋了？”他问，声音还有点哑。

莫沫想了想，摇头。

“没有。”她说，“我只是觉得……你真是个笨蛋。”

路景年愣了一下。

“笨死了。”莫沫又说，语气里带着点无奈，又有点说不清的东西，“喜欢一个人十年，自己都不知道。写日记，拍照片，偷偷看……就是不敢上前说一句话。路景年，你怎么这么笨啊？”