“塔斯曼。”

“塔斯曼……”那人把这个名字在舌尖上滚了两遍，然后笑了。那种笑容让塔斯曼想起母亲描述过的“春天”——一种他从未亲眼见过的、只在书里读到过的季节。

“我叫以利亚。”那人说，“以利亚·陈。很高兴认识你，塔斯曼。”

塔斯曼把笔放下，看着这个被铁链锁在自己床脚的叛逃者，用一种社交场合的礼貌语气说出“很高兴认识你”，突然觉得自己的太阳穴在跳。

“你知不知道你现在是什么身份？”他压低声音说。

“知道。”以利亚点头，语气平静得像在说“今天天气不错”，“奴隶。”

“那你高——兴——个——什么？”

以利亚歪了歪头，认真想了想，然后说：

“因为是你啊。”

塔斯曼：“…………”

他拿起笔，低下头，继续批文件。他的耳朵尖红了——那种栗色皮毛下面透出来的、不易察觉的、但确实存在的红。

以利亚没注意到。他已经埋头看《奥德赛》了，嘴里念念有词：“Tell me, O Muse, of that ingenious hero who travelled far and wide……”

塔斯曼的笔在纸上停了三秒。

他听懂了。

每一个词都听懂了。

但他没有抬头。