斯特兰偏了一下头，让温禾更方便抚摸他的美丽长发。

温禾又顺势摸了一下。他的手指没有立刻收回来，而是顺着那缕头发往下滑，指腹擦过斯特兰的耳廓，沿着耳朵的轮廓慢慢描了一圈。斯特兰的耳朵在他手指碰到的那一瞬间变得微微发烫，颜色从耳垂开始往耳尖蔓延，像一朵缓慢绽开的花。

“……温禾。”斯特兰的声音低了一个度，像警告。

“嗯？”温禾的声音无辜得要命。

斯特兰把火关了。他转过身来，两只手撑在温禾身体两侧的台面上，把他整个人圈在中间。他微微俯下身，额头抵上温禾的额头，鼻尖碰着鼻尖。两个人的呼吸缠在一起，温热的、潮湿的，带着黄油和鸡蛋的香气。

“你是来吃早餐的，”斯特兰说，声音压得很低“还是来捣乱的？”

“我是来陪你的。”温禾说。他的眼睛亮晶晶的，里面映着斯特兰的倒影，还有厨房窗外透进来的光。

斯特兰看着他，看了好几秒。然后他闭上眼睛，嘴唇贴上温禾的。这一次的吻比早晨那个要深一些，快一些，带着一种被撩拨之后无法继续保持克制的、微微失控的力道。他的手从台面上抬起来，扣住温禾的后脑勺，手指插进他的头发里，另一只手揽住他的腰，把他从台面上微微带离了些的同时让他们贴得更近。

温禾的手指攥住斯特兰的衣领，用力得指节泛白。他感觉到斯特兰的舌尖扫过自己的上颚，一阵酥麻从脊椎底部窜上来，让他整个人软了一下，差点没撑住。斯特兰的手臂收紧，把他牢牢地固定住。

吻持续了很久。久到锅里煎好的鸡蛋彻底凉了，久到料理台上的吐司失去了最后一丝热气，久到温禾的嘴唇被吻得又红又肿，像两颗熟透的樱桃。

分开的时候，两个人都有些喘。斯特兰的额头抵着温禾的，呼吸拂在他脸上，烫烫的。温禾的睫毛扇了两下，像蝴蝶扇动翅膀，然后他笑了，笑得眼睛弯弯的，伸手捧住斯特兰的脸，拇指在他颧骨上慢慢蹭了蹭。

“鸡蛋凉了。”温禾说。

“嗯。”斯特兰的嗓音还是有点哑。

“吐司也不脆了。”

“嗯。”

“……但是挺值得的。”温禾说完这句话，耳朵尖红了一小片，但他没有移开目光，就那么直直地看着斯特兰。

斯特兰的嘴角弯了一下，是一个真真切切的、嘴角上扬的笑。那个笑容出现在他那张一贯冷淡的脸上，恍若化水的冰，温禾觉得自己看到了什么不应该被外人看到的东西——斯特兰的、只属于他一个人的、温柔的、柔软的、甚至带着一点点羞怯的笑。

斯特兰把凉了的鸡蛋从锅里盛出来，把吐司重新放回锅里热了一下。温禾从他身后抱住他，脸贴着他的后背，听着他胸腔里沉稳有力的心跳。斯特兰动的时候他就跟着动，像一块甩不掉的膏药。

“你这样我没法做饭了，怎么办。”斯特兰调笑的问温禾。

“你不用管我。”温禾的声音闷在他后背上，“你就当背了一只猫。”他就是非常想黏着斯特兰。

斯特兰没有再说什么。他就那么带着身后那只“猫”，把吐司重新煎脆，把鸡蛋热透，切了两片橙子，倒了两杯牛奶。他的动作慢了一些，因为每移动一步都要确认温禾的脚没有被自己踩到。

早餐终于端上桌的时候，温禾坐在斯特兰旁边，而不是对面。他把椅子拖过来，紧挨着斯特兰的椅子，两个人的手臂从肩膀到肘弯严丝合缝地贴在一起。斯特兰切吐司的时候，温禾就靠在他肩膀上吃自己的那份，偶尔把自己觉得最好吃的那那一口递到斯特兰嘴边，斯特兰就会低头吃掉，然后在他递东西过来的手指上轻轻咬一下。

温禾被咬了三次之后，终于学会了把食物放在叉子上递过去，而不是用手指。

斯特兰对此没有发表任何评论，但温禾注意到他的嘴角又弯了一下。

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上午的光线从厨房慢慢挪到了客厅。

温禾窝在沙发上那个专属于他的角落里，手里捧着一本昨天没看完的书。斯特兰坐在地毯上，背靠着沙发，两条长腿随意地伸着，面前摊着几份厚厚的文件和一支笔。他偶尔在文件上写几个字，偶尔翻过一页，大部分时间只是安静地读着，呼吸平稳，像一尊会思考的雕塑。

但温禾知道他并没有看起来那么专注。

因为每隔一会儿，斯特兰就会抬起头，往后靠一下，后脑勺正好抵在温禾垂下来的手臂上。那个动作非常自然，自然到像是不自觉的。

但温禾知道他是故意的，因为每一次他后脑勺碰到温禾手臂的时候，温禾的手指就会自动收拢，插进他的头发里，轻轻地、慢慢地揉着。

他用指腹在斯特兰的头皮上画圈揉按着，力道不轻不重，频率不快不慢。斯特兰偶尔会在他手指动起来的那一刻微微眯起眼睛，像一只被摸到下巴的、体型很大的猫，喉咙深处发出一声几乎听不到的、满足的气音。

温禾一边看书一边摸斯特兰的头发。书上的字其实他一个都没看进去，他的注意力全在指尖。斯特兰头发的触感，微微的温度，还有他偶尔偏头时头发从指缝间滑过的细微声响。

这种时候，整个世界都变得很小。

小到只有这间屋子这么大。小到只有这张沙发、这片地毯、这只虫的后脑勺这么大。小到窗外那些风声、鸟叫、远处偶尔传来的车声都变成了某种遥远的、与自己无关的背景音。

温禾觉得自己和斯特兰之间形成了一种微妙的磁场。不是那种剧烈的、电光石火的吸引力，而是一种缓慢的、持续的、像地球和月亮之间的引力，不声不响，但牢不可破。

斯特兰不知道什么时候放下了笔。

他往后仰得更深了一些，后脑勺完全靠在温禾的掌心里，整个人的重量都压了过来。温禾被他压得往沙发里陷了一点，但没有躲，反而把手从斯特兰的头发里抽出来，从后面环住他的脖子，下巴搁在他的肩窝里。

斯特兰偏过头，嘴唇正好碰上温禾的太阳穴。他在那里落下一个吻，嘴唇贴着皮肤停了几秒，然后移开，又在眉尾落下一个，然后耳尖，然后颧骨。每一个吻都慢得像在临摹，像在用嘴唇记住温禾脸上每一个弧度、每一寸温度。

温禾闭上了眼睛。他的手指从斯特兰的锁骨滑到他的下巴，轻轻抬起，然后吻了上去。

这个吻和早晨的不同，和厨房里的也不同。它没有早晨的那种朦胧，没有厨房里的那种失控。它很慢，很稳，像两个人在说一种只有彼此能听懂的语言。

书从温禾手里滑了下去，掉在地毯上，发出一声闷响。

没有伸手去捡。

斯特兰转过身来，一只手撑在温禾耳侧的沙发靠背上，另一只手捧着他的脸，拇指在他颧骨下方慢慢蹭着。温禾仰着头，手指攥着斯特兰的衣领，把他往下拉。两个人越贴越近，近到睫毛扇动时会扫到对方的皮肤，近到每一次呼吸都直接灌进对方嘴里。

窗外的阳光慢慢移到了沙发的正上方，把两个人笼在一片温暖的、金黄色的光晕里。空气中有细小的微尘在光柱里浮动，像慢镜头里的雪。

温禾在接吻的间隙睁开眼睛，看到斯特兰近在咫尺的脸。他的睫毛很长，投下的阴影在颧骨上画出一道浅浅的弧线。

他的嘴唇微微泛红，唇角有一道几乎看不出来的、天生的弧度，让他在不笑的时候也像在笑。他的眼睛是闭着的，眼睑微微颤动，像蝴蝶翅膀在风中轻轻发抖。

温禾伸手，用食指的指腹轻轻碰了碰斯特兰的眼睫毛。

斯特兰睁开眼睛。

一人一虫的目光在极近的距离里撞在一起。温禾看到斯特兰的虹膜里映着自己的脸:小小的，歪着头，嘴角翘着，眼睛亮得不像话。

他看到斯特兰的翠榴色眼睛弯了一下。

然后斯特兰握住他碰自己睫毛的那只手，翻过来，在手心里又亲了一下。

“书掉了。”斯特兰说。

“嗯。”温禾说。

“不看？”

“不看了。”

“那干什么？”

温禾想了想，然后把整个人往斯特兰怀里一缩，像一只找到了最佳窝点的猫，把脸埋进他的颈窝，含混地说了一句：“就待着。”

斯特兰把温禾整个人揽进怀里，下巴抵着他的头顶，手臂收紧，把他圈成一个安全的、温暖的、只属于温禾的茧。

他们就那么待着。

院子里那棵老橡树的影子被风吹得晃来晃去，像在跳一支很慢很慢的舞。远处有一只鸟在叫，叫了几声就停了，大概也觉得不该打扰这个过于安静的下午。

斯特兰的心跳从温禾的耳朵传进来，咚咚，咚咚，咚咚，像世界上最古老的、最安稳的鼓声。温禾在这个鼓声里慢慢地、慢慢地把自己彻底摊开，就那么软塌塌地、完完全全地陷在斯特兰怀里。

他闭上眼睛。

斯特兰的手指在他后背上慢慢地抚摸着。那个触感从脊椎传到四肢，像温水漫过沙滩，把所有的棱角都磨平，把所有的褶皱都熨开。

温禾不知道自己是什么时候真正睡着的。他只记得最后一个清醒的念头是：星期天就这样迅速的结束了。

哪儿也不想去，什么也不想做。就只想沉浸在梦里，待在这只虫怀里，像一颗被妥善收藏的、被好好爱着的、不需要再飘泊的种子。

斯特兰感觉到怀里的身体彻底放松了，呼吸变得绵长而均匀。他低下头，看到温禾的睫毛安静地垂着，嘴唇微微张开，睡得毫无防备。

他没有动。

即使手臂已经开始发麻，即使腿被压得不太舒服，他也没有动。他只是把落在温禾后背上的手收得更紧了一点，下巴在他头顶蹭了蹭，然后也闭上了眼睛。

窗外的光线继续移动。

从地板爬到墙角，从墙角爬上墙壁，然后慢慢变暗，变橘，变成黄昏的颜色。