他清楚，云山封山后，外人擅自闯入只会被林中迷雾困住，绕来绕去都走不出原地，唯有带着信物，才能循着命运找到正路。

山路覆着一层薄霜，踩上去咯吱响，他走得熟，每一步都踩着旧日记忆：右边那块大青石，老头总是喜欢坐在上面画一些莫名其妙的符箓。

林中的迷雾渐渐散开，风里飘来淡淡的松针味，一座略显破旧的道观出现在眼前。

道观的匾额掉了一角，朱漆斑驳。

往日的画面突然涌上心头：老头在院子里捣鼓他的宝贝，他淡淡地提醒那老头：你锅里的饭要糊了。

道观的铜铃在风里叮当作响……原来他已经这么久没回来了。

“我回来了。”这句话在心里滚了一圈，没说出口，只化作一声轻叹。

步入正厅，神像蒙着层薄灰，却被打扫得整齐，供桌上还摆着半盏没凉透的茶。

突然，神像后传来“窸窸窣窣”的声响，几个灰扑扑的纸人钻了出来——纸人不过半尺高，脸上用墨画着简单的眉眼，身上的纸衣沾着尘土，却依旧挺括。

它们“呜哇呜哇”地朝着温宥安跑，细瘦的纸手抓住了他的裤脚，力气不大，却拽得坚定，一个劲地往道观后院扯，纸做的脚尖蹭着地面，留下浅浅的白痕，像是有急事要带他去看。

温宥安顺着纸人指引的方向走，穿过栽着几棵老梅树的院子，尽头是间小屋子——木门上的铜环生了锈，推门时“吱呀”响，是他曾经住过的地方。

屋里的陈设没怎么变，靠窗的木桌还在，桌上摆着他小时候用的粗瓷碗，碗沿缺了个小口；墙角的书架空了大半，只留着几本翻得卷边的旧书。

他忽然想起，老头生前曾给过他一个梨木盒子，盒身刻着缠枝纹，上面有老头亲手画的朱砂封印，红得扎眼，当时老头坐在桌边，就着油灯的光，反复摩挲着盒盖说“等你该知道的时候，封印自会解开”。

可后来他忙着离开洛京，木盒被随手放在床边，再后来塞到了床底，渐渐就忘了。

此刻，几个纸人正钻在床底，细瘦的纸手扒着木盒边缘，晃晃悠悠地把那个尘封的木盒推了出来。

纸人的身子轻，推得费劲，墨画的眼睛对着温宥安“望”，像是在催他细看。

温宥安蹲下身，指尖刚碰到木盒，就皱了眉——盒身上的朱砂封印没了，只留下淡淡的红痕。

他指尖扣住木盒侧面的暗扣，轻轻一按。

“咔擦”一声轻响，盒盖弹开，里面没有金银玉石，只有一封叠得整齐的信，信封上是老头熟悉的字迹，只写了三个字：“安仔亲启”。