1.5小时。

歹徒走过来，蹲下，看了他一眼。

“还没死？”歹徒嘟囔了一句。

他想说话，嘴唇动了几下，喉咙里发出一点沙沙的气音，歹徒俯下身，把耳朵凑过来。

他听见自己说：

“这一天……还是来了……”

歹徒愣了一下，然后转身走了。

仓库门被从外面锁上的声音，金属撞击，咔哒一声，然后是脚步声远去，被黑暗吞没。

他一个人了。

2小时。

他开始抽搐。

手指和脚趾开始不听话地蜷曲、伸展，像不受控制的痉挛，然后是小腿，腓肠肌一下一下地跳。

意识像退潮一样，一层一层地剥落，他在想什么？

不知道，画面是破碎的。

小时候家后院那条河，水很浅，能看见底下的石头，母亲的脸，很模糊，但眼睛是红的，手术室的无影灯，亮得刺眼，医生说的那句话：“术后恢复得很好，但毕竟是复杂先心，要终身随访。”

终身。

原来这么短。

抽搐蔓延到腹部，腹肌绷紧，又松开，像有人在他体内拧一条湿毛巾。

2.5小时。

他的瞳孔已经散大了。

月光还是那几道，但他看不见了，眼前是另一种光——弥漫的、灰白的，像沉在水底往上看的天空。

呼吸变得很浅。

他最后一次试图翻身，想侧过来，但身体像灌了铅，动不了分毫，嘴唇是青紫的，那些本该鲜红温热的血，现在缺氧，发暗，滞涩地流。

他还醒着吗？可能不是。

最后一个画面浮上来。

不是母亲，不是歹徒，不是那张确诊单。

是一双手，他自己的手，很多年前，伸向烟花刚刚熄灭后落下的纸屑，指尖被烫了一下，轻微的刺痛，他缩回手，看着那个小红点，四周是炸裂后的硝烟味，还有笑声。

原来痛一下，就缩手，就可以没事的。