他的脸开始褪色，像一张被放在太阳下暴晒的照片，颜色一层一层地褪掉，先是嘴唇的红色变白，然后是胎记的暗红变浅，然后是围裙的白变成灰，最后整个人——雾一样散掉了。连轮廓都没有留下。

走廊尽头空了。白桔站在空荡荡的走廊里，面前什么都没有。她攥了攥拳头又松开，转身往另一个方向走了。

*

三花站在主桅杆下面。

甲板上的风比别处大，吹得他的卫衣下摆在身后来回拍打。

桅杆很高，木质的主桅，表面涂着清漆，漆面已经开裂，露出下面灰白色的木头。帆索在头顶的空中互相碰撞，发出“嗒嗒”的声响，像骨头在敲骨头。

桅杆上还挂着一条丝巾。青色的，真丝的，被风吹得缠在了绳索上，打了几个结，解不开了。一端在风里飘，像一面褪色的旗。

他已经在这里站了快二十分钟。

地上的血迹不止一处。桅杆底座附近有喷溅状的血点，密集的，向心状的。几米外的甲板上有拖拽的痕迹——一道深色的弧线从桅杆的位置延伸向船舷，在船舷边缘消失了。

他在脑子里排时间线。话剧里的台词他记住了大部分。但话剧是“残缺版”，只给尸体，不给动机。

他把自己的记忆和现场的证据对照——丝巾是二副的。话剧里侦探说“丝巾，青色”，没有说二副和船长女儿的关系。但丝巾系在桅杆上，系法不对。不是吊死人的那种系法——绳结太复杂了，打了三个圈，像某种仪式。

二副不是自杀的。诗人杀了他。诗人为什么杀二副？为船长女儿报仇。船长女儿是什么时候死的？在二副杀死厨子之后。

厨子的信封丢了。信封里有什么？不知道。船长女儿和二副是什么关系？丝巾是二副的，系在桅杆上，系法复杂，像某种告别。

三花站起来。膝盖响了一下。他弯得太久了。

他低头看着那些血迹——喷溅状、拖拽状、滴落状。每种形状对应一种动作。喷溅是打击。拖拽是移动。滴落是受伤的人在走路。

时间线在脑子里开始排列，像一个被拆散的钟表，零件摆了一桌，他正在一个一个地拼回去。

但他拼不回去。因为缺了太多零件。因为他不知道谁先动手的，不知道谁先死的，不知道信封里装的什么。

线索是有的，但线索不是答案。线索是指向答案的路标，路标断了，路就没了。而路在第一步就断了。

他抬起头，看着那条青色的丝巾。风还在吹。丝巾还在飘。

这不是一桩凶杀案。这是一串凶杀案。每个人都有血。每个人都会说“我只是……”。然后他们会死，在说完“我只是”之后。

他没有说出来。

风太大了，说出来也听不见。

*

淇洋一个人走在船尾的走廊里。

走廊很长。木质地板，木质墙壁，木质天花板。灯光昏暗，油灯的光线被油烟过滤过，只剩下一点昏黄，照不出几米远就散了。

走廊两侧有门，有的关着，有的开着一条缝，门缝里漆黑一片，什么都看不到。

他听到前面有脚步声。

像皮鞋，鞋底和木板接触时发出一声极短的“嗒”，然后消失，再“嗒”，再消失。节奏不快不慢。

他停下来。脚步声也停了。不是渐弱，不是走远，是“停”。在同一毫秒内，两只脚同时落在了地板上，然后不再抬起来。

“谁？”

没有回答。

他继续走。脚步声又响了。这次节奏变了，和他的步伐同步了。

他快，脚步声快。他慢，脚步声慢。像有人在模仿他的步频，故意制造一种“只有一个人走路”的错觉。但他知道有两个人。

转过一个拐角——他看到一个人影。

深色的衣服，灰白色的头发。

“等一下！”

那个人影开始快步离开。

淇洋追上去。运动鞋踩在木板上发出急促的闷响。他没有喊，只是跑。

拐过下一个拐角——走廊是直的，能看到尽头。尽头是一扇门，半开着，门缝里透出一点光。但人不见了。

走廊里只有他一个人。

他站在门口，往里看。什么都看不到。

光从门缝里渗出来，照在他鞋尖上，照在地板上，照在门框的铜质把手上——铜把手反射出一小块模糊的影像，他看到了自己的脸。

但影像里的他眨了一下眼。他没有眨。

那个人说出了他的名字。

“……淇洋。”

*

燕笙诫站起来，拍了拍裤子上的灰。

“路酱，我们去找找白桔和淇洋吧。咱们得碰个头，光靠自己什么也查不出来。”

孙路站在药柜前面，一个一个地看药瓶上的标签。他的手指从瓶身上滑过，每经过一个就停一下，看两秒，然后移到下一个。

虽然他看不懂外国文字，但他看的很专注。

药柜是木制的，三层，每层都摆满了瓶瓶罐罐——高矮胖瘦，颜色不一，棕色的、蓝色的、透明的。

“你查完了？”孙路问。

燕笙诫挠了挠头：“我感觉我什么也没查出来，脑子是空的。”

孙路没有抬头。他的手指停在一个棕色的小瓶上，拿起来对着灯光看了看——瓶子里还剩半瓶液体，浅黄色，灯光穿过瓶身投下一片浑浊的阴影。

“那你先去吧，”他说，“我再看看。”

“你不一起吗？”

“我再待会儿，这里的药少了很多，我想再想想。”

燕笙诫犹豫了一下。

他看了一眼孙路的背影——深蓝色T恤，护目镜架在鼻梁上，手指在药瓶之间移动。

他看了两秒：“那……我走了？”

孙路点了点头：“OK。小心点。”

燕笙诫走到门口，又回头看了一眼。

孙路还在看药柜，背对着他，护目镜的镜片上倒映着药瓶的轮廓。

他看了半秒。

他没有多想，走出去了。

*

孙路一个人站在药柜前。

燕笙诫走了之后，医务室里又安静了下来。

他继续看药柜里的药品。瓶瓶罐罐，标签上写着拉丁文和英文。

他一个词一个词地读——不是因为他懂，而是他需要记住。

超强记忆力的工作方式是：眼睛看到了，大脑就存下了。存下了不一定有用，但至少不会丢。

安眠药。止痛药。麻醉剂。消毒水。麻醉剂那一格几乎空了。只剩最后一瓶。他拿起来摇了摇——空的。

瓶壁上还残留着一点液体，瓶口有针头扎过的痕迹——橡胶塞上密密麻麻的小孔，不是一两个，是十几个。有人从这瓶里抽过很多次。

他皱了皱眉。这些药是被用掉的，还是被拿走的？用掉——用在谁身上？拿走——被谁拿走了？

他把瓶子放回柜子里，瓶底碰到木隔板，发出一声很轻的“嗒”。

胳膊一痛。

不是疼。是刺。

针头扎进了他的上臂，隔着T恤的袖子。

他甚至没有注意到有人进来。门在他身后，门没有响。但针已经在他胳膊里了。

他低头——一只戴着手套的手按在他的胳膊上，手指很稳。手套是黑色的，薄橡胶，紧贴着手指的轮廓。针筒是玻璃的，透明的，里面的液体——没有颜色，像水。

他的视线开始模糊。他张了张嘴。想喊燕笙诫的名字。但燕笙诫走了。他想喊任何人的名字。但喉咙不听话了。

膝盖的支撑力在一瞬间被抽空，像有人把腿骨从中间抽走了。他面朝着药柜滑下去——脸擦过木隔板，药瓶在架子上晃动，发出细碎的碰撞声。

有意识。但动不了。

然后他感觉到了——眼睛被蒙上了。布料的触感贴在眼皮上，粗糙的，像麻布，边角掖进了他的头发里。

他试图抬手去扯——手不听话。他的手臂还垂在身体两侧，手指还在，但他感觉不到它们了。像那两只手不是他的，像它们是别人的，只是刚好长在他身上。

“……”

他被放在了椅子上——不是折叠椅，是“医生”坐的那个。

接着，一只手落在了他的头顶。

手指从额头往后，穿过他的头发，动作很慢，很轻，像在安抚一个做噩梦的人。

孙路的头皮发麻，恐惧从脊椎底部往上爬，一节一节地，爬过颈椎，爬过后脑勺，爬到头顶，然后在头顶炸开。

他想尖叫。他尖叫不出来。声带在振动，但喉咙像被人从外面掐住了，声音卡在气管里，变成一股闷闷的气流从他的嘴唇之间挤出去——“呃——”

那人的手收回去。

孙路听到了声音。很近。

玻璃瓶被打开的声音——瓶盖拧开，橡胶塞被拔出来。液体被吸入针管的声音——活塞往上拉。针头被装上——金属和玻璃接触，发出一声极轻的“咔”。

然后是脚步声。鞋底踩在木地板上，发出沉闷的声响。一步，两步，三步，然后停下。

他停在了孙路的正前方。

一只手落在他的头顶。轻轻地，慢慢地，让他的头往后仰。他的脖子靠在椅背上，他的后脑勺仰过去，仰到脖子完全暴露出来。

喉咙的皮肤绷紧了，他能感觉到空气从皮肤表面流过，凉凉的。

那人摸到了他脖子侧面的位置。手指按在皮肤上，按了大概两秒——在找什么。指腹压在颈动脉上，感受它的跳动。咚。咚。咚。在读数。

针尖刺入。不疼。和刚才胳膊上那一下一样，只是刺——像被蚊子咬了一口，然后一股凉意从刺入的点扩散开来。

然后是推注。活塞往下压，液体从针管里挤出来，通过针头进入他的血管。

他的心跳开始变慢。

他能感觉到每一次心跳——咚……咚……咚……

每一次心跳之间的间隔都在拉长。

血液在血管里的流速在减慢，血液的温度在下降，四肢的末端——手指、脚趾——开始发麻。

咚……咚……咚……

越来越慢。越来越弱。

咚……咚……咚……咚……咚……咚……

咚……

咚……

那人还在摸他的头。手指在他头发里慢慢移动，从额头到头顶，从头顶到后脑勺，从后脑勺到耳后。动作很轻，很慢。像舍不得放开。

孙路听到了一个声音。

很低，很轻，从很近的地方传来。像是那个人在他耳边说了一句话。又像是那个人什么都没说，只是呼吸声。

呼吸声很近。呼吸声在变远。

意识像一块冰在太阳下慢慢融化，边缘开始模糊，开始变得透明，开始变成水。

水没有记忆。水不需要记忆。

咚……咚……咚……咚……咚……咚……咚……咚……咚……

没有了。