傍晚，风有点凉。

沈叙白下楼，没去跑步。只是散步。

走到第三个路灯下面，停住了。

许昭坐在花园的长椅上，膝盖上放着笔记本电脑，打字打得飞快。

玉米粒趴在她脚边，睡着了。

沈叙白站在原地，没往前走。

许昭敲完最后一个字，伸了个懒腰，一抬头看见了他。

“嘿！” 她合上电脑，笑着挥手，“这么巧。”

沈叙白走过去。

“散步？” 她问。

“嗯。”

“我也刚写完一段。” 许昭拍拍身边的位置，“坐会儿？”

沈叙白没动。

玉米粒醒了，站起来，摇着尾巴往沈叙白这边凑。

沈叙白低头看着它。

“它没扑你。” 许昭说，“看来它还记得你。”

沈叙白在长椅的另一端坐下，隔了两个人那么远的距离。

“书，” 沈叙白开口，“我看完了。”

“啊？” 许昭愣了一下，随即反应过来，“哦，那个啊。怎么样？有没有错别字？”

“没有。”

“那就好。” 许昭松了口气，“我编辑最怕这个。”

沈叙白看着前方的人工湖。水面反光，晃得人眼睛疼。

“男主，” 他说，“写得不像。”

“哪里不像？” 许昭来了兴趣，身体微微前倾。

“他太……” 沈叙白停顿了一下，似乎在找一个合适的词，“太软了。”

“软？” 许昭眨眨眼，“哪里软了？他手断了，还得养伤，还得被网暴，还不够硬吗？”

“硬是硬的。” 沈叙白说，“但不是那种软。”

“那是哪种？”

沈叙白转过头，看着她。

许昭被他看得有些不自在，下意识摸了摸自己的脸。

“他不会笑。” 沈叙白说，“也不会哭。他只会做一件事，就是解决问题。哪怕解决不了，他也会想办法绕过去。”

许昭张了张嘴，没说出话来。

“还有，” 沈叙白转回头，看着湖面，“他不吃糖醋排骨。”

“啊？”