温光远坐在那里，看着王芳脸上被泪水冲花的妆。粉底和眼泪混在一起，在她脸上流成一条一条的痕迹。她的嘴唇在发抖，她的手指在发抖，她的整个人都在发抖。王芳的认罪，林桂芝的沉默，刘某某的逃亡，赵某渊的死，///李///保///国///的死，白骨的谜。所有线都收拢了。所有线都断了。
第二天上午，温光远在办公室里整理结案报告。方进推门进来，手里拿着一个文件夹。
“温队，那个女人的身份查到了。刘某某照片里的那个，齐耳短发的。”
温光远抬起头。
方进把文件夹放在桌上，翻开第一页。上面贴着一张照片，彩色的一寸证件照。一个年轻女人，长发披肩，穿着白色衬衫，嘴角微微上扬。照片下面的字很小，但很清楚。
“刘某某的前妻。叫张晓梅。1999年结婚，2001年离婚。离婚后张晓梅去了南方，再也没有回来过。刘某某留在皋汇开始搞他的植物。”方进顿了一下，“刘某某笔记本里写的‘她’，不是林桂芝。是张晓梅。断崖山枕头底下那张照片里的女人，不是林桂芝。是张晓梅。他等了二十多年的人，不是林桂芝。是张晓梅。”
温光远看着那张照片。她说了一个字。“好。”
方进出去了。
温光远把结案报告的最后一页打印出来，签了字，放在桌上的待办篮里。他靠在椅背上，看着白板。白板上的字已经满了，线条密得像一张网。他看了很久，然后站起来，把白板上的字一行一行地擦掉。林桂芝消失了。刘某某消失了。赵某渊消失了。///李///保///国///消失了。白骨消失了。王芳消失了。张晓梅消失了。白板变成了一块干净的白色面板，在灯光下反着光。
他把板擦放回槽里，站在空白的白板前。
手机震了一下。古铭的消息。
古铭：案子结了。省厅让我回去。今天下午三点的高铁。
温光远看着这行字，看了几秒。
温光远：我去送你。
古铭：不用。
温光远没有回。
皋汇高铁站在城北。温光远到的时候，两点四十。天灰蒙蒙的，云压得很低，像一大块没有洗干净的抹布盖在城市上空。风不大，但是冷，从广场上灌过来，吹得人睁不开眼睛。他把车停好，走进候车大厅。
大厅里人不多。他一眼就看到了古铭。
古铭坐在靠窗的位置，旁边放着一个黑色的行李箱，箱子上搭着他的那件深灰色外套。他没有看手机，没有看书，什么都没有做。就是坐着，看着窗外。窗外是铁轨，铁轨延伸到很远的地方，消失在一片灰白色的雾气里。
温光远走过去，在他旁边坐下来。古铭没有转头，也没有说话。温光远也没有说话。两个人并排坐着，看着窗外的铁轨。候车大厅里很安静，偶尔有广播响起，报一个车次，报一个站名，声音在空旷的大厅里回荡，然后消失。有人拖着行李箱从他们面前走过，轮子在地面上发出咕噜咕噜的声音，越来越远，越来越轻。
古铭转过头看了温光远一眼。温光远也转过头看了古铭一眼。两个人的目光碰在一起，停了一下，然后同时移开了。谁都没有说话。不需要说话。案子结了，他要走了。温光远来送他，送到了。够了。
广播响了。“D6521次列车开始检票。”
古铭站起来，把外套穿上，拉起行李箱的拉杆。温光远站起来，两个人面对面站着。古铭看了他一眼，温光远看了他一眼。古铭转过身，朝检票口走去。温光远站在原地，看着他的背影。
古铭走了几步，停下来。他没有回头，只是停了一下。大概两秒钟。然后他继续往前走。检票口排着几个人，他排在最后面。检票员撕了票根，把票还给他。他走进站了。通道很长，灯光是黄色的，照在他身上，把他的影子拉得很长很长。他走得不快不慢，行李箱的轮子在光滑的地面上发出沉闷的滚动声。走到通道尽头的时候，他没有停下来，没有回头。他拐了个弯，消失了。
候车大厅安静下来了。
温光远站在原地，看着那个拐角。他看了很久。然后他低下头，看着自己脚边。什么都没有。古铭的行李箱不见了，他的影子也不见了。
他走出候车大厅。天还是灰蒙蒙的，云压得更低了。风停了，空气变得很静，静得能听到自己的呼吸声。有什么东西落在他的脸上。凉的。湿的。他抬起头。
雪。
十一月的皋汇，下雪了。
相比那种铺天盖地的大雪。它是很小的、很轻的雪。雪花细细密密的，从灰白色的天空里飘下来，不着急，不慌张，慢悠悠地落。落在广场的地砖上，一触即化，只留下一小片深色的水渍。落在花坛里枯萎的植物上，挂在那里，半天不化。落在路灯的灯罩上，积了薄薄一层，暖黄色的光透过雪，变得朦朦胧胧的。
温光远站在广场中央，仰着头看了一会儿雪。雪花落在他的脸上，落在他的眉毛上，落在他的嘴唇上。他没有擦，就让它们落着。
他转过身，朝停车场走去。走了几步，停下来。他回过头，看着高铁站的出口。出口处的玻璃门关着，门里面是暖黄色的灯光，门外面是灰白色的雪。没有人出来。他转过身，继续走。走了几步，又停下来。这一次他没有回头。
他站在路灯下，点了一根烟。烟头的红光在雪里很弱。烟雾升起来，和雪花缠在一起，分不清哪是烟哪是雪。他抽完一根烟，把烟头扔进垃圾桶。雪花落在他的手背上，化成一小滴水。他低下头，看着那滴水，看了一会儿，伸出手指把它擦掉了。
雪越下越大。路灯站在那儿，像一个被遗忘的哨兵。
它发出的光是黄的，病恹恹的黄，像是得了什么慢性病，又像是憋了一肚子的话却说不出口。古铭知道，在这样一个雾天里，光的延展性是有限的。
光晕在漫天飞雪里缩成一团，勉强照亮了灯下一小片地面，再远些就散了、淡了、被黑夜生吞了。
雪落下来的时候，居然是有声音的，不对，不是雪的声音，是寂静本身变得太稠太厚了，稠到他能听见自己的血液在耳朵里流动，听见每一根骨头的沉默。
没有风。雪就那么直直地往下坠，不像飘，像赴死。它们在灯光里现出原形，一粒一粒的，灰白的，急匆匆的，像是被什么追赶着。可一旦飘出那圈光，就立刻消失了，不是不见了，是被黑暗吃得干干净净，连骨头都没吐。
路灯忽然闪了一下。
很轻微，像一声叹息没叹完就咽了回去。那一瞬间，所有的黑都涌过来，又退回去。然后光又亮了，还是那样病恹恹的黄，还是那样缩成一团。
雪继续下。
皋汇老城区，一条没有路灯的巷子。
雪落下来，落在屋顶上，落在墙头上，落在垃圾桶盖上，落在一个躺在地上的人身上。那个人仰面躺着，眼睛睁着，看着天上的雪。雪落进他的眼睛里，他不眨眼。他没有呼吸了。
他的衣服是敞开的，胸口有一个洞。血从洞里流出来，淌在地上，被雪盖住。雪是白的，血是红的。红和白混在一起，变成一种说不清的颜色。巷子很窄，两边的墙很高。墙上没有窗户，没有门。这条巷子只有一个入口，一个出口。入口在街边，出口在另一个街边。没有摄像头。没有人经过。雪越下越大，把脚印盖住了。把血迹盖住了。把那个人的脸盖住了。