第五十七章：标本师的独白

石狮凤里中学的黄昏，是被一把锈迹斑斑的钝刀，一寸寸割开的橙色伤口。血色的光从窗外斜斜地刺进教室，像一种无法拒绝的注射，把所有人的影子都钉在了那面爬满裂纹的白灰墙上。

邱莹莹坐在那片最后排的阴影里。她没有看窗外的夕阳，而是盯着自己桌面上那个被付建坤用涂改液疯狂涂抹过的印记。那里现在是一片干燥的、假的白，像一块刚刚结痂的、丑陋的伤疤。可在这层冰冷的白色之下，她的指尖能感觉到木头深处传来的一种剧烈的震颤。那是王仁雍的名字，在那个黑暗的地方，依旧像一颗没有熄灭的、滚烫的火炭。

她爱王仁雍。这份爱，像是一场漫长的、无人知晓的、对着虚空进行的宗教仪式。没有供品，没有信徒，只有她自己这个可笑的祭司，每天在心里点燃一盏用绝望做成的长明灯**。

王仁雍太干净了。干净得像一张从来没有被任何笔尖触碰过的宣纸，又像是一件被放在博物馆玻璃罩里、与世隔绝的古瓷。他的白衬衫领口永远是挺括的，没有一丝褶皱，也没有一点来自这个尘世的油污。他走路的时候，脚步轻得像一阵风，仿佛生怕踩疼了地面。他看人的眼神，总是带着一种温和的、却又无比遥远的疏离，像是透过你，看着你身后那片更加辽阔的、你永远也触碰不到的天空。

邱莹莹在初二那年的体育课，曾无意中看见他的手腕。那是一截极其清瘦的、骨节分明的腕骨，皮肤下的青色血管清晰可见，像一些精致的、即将断裂的蓝色釉彩。他当时正在系鞋带，动作优雅得像一种无声的舞蹈。邱莹莹当时就站在三步远的地方，感觉自己全身的血液都在往后退，退到她的脊椎骨里，变成一条冰冷的、僵硬的石柱，支撑着她随时可能瘫软下去的身体。

那就是爱吗**？

不。那是一种更加绝望的东西。是一种自惭形秽到极致后产生的、类似于自虐的快感。她爱他，就像一只在泥泞里打滚的黑狗，仰望着天上那轮明晃晃的、让它眼睛发痛的白月亮。她不奢望能够得到月亮，甚至不奢望月亮能够看她一眼。她只是需要那个存在，需要那个遥远的、冰冷的光，来证明自己这场疯狂的、卑微的仰望，是有意义的**。

付建坤的“爱”，是一场暴力的、带着铁锈味的侵占。他把涂改液疯狂地刷在桌面上，像是在宣告主权。“喜欢就是喜欢，喜欢就是爱。”那些歪歪扭扭的白色字迹，像一条条肥胖的、僵硬的蛆，在那里扭动，散发着刺鼻的化学气味。

邱莹莹厌恶那种气味。那让她想起了王仁雍身上那种淡淡的、像是晒干了的阳光和高级肥皂混合在一起的清香。两种气味截然不同。一种是生的、野蛮的、令人窒息的占有；一种是死的、静止的、令人绝望的高贵**。

她曾经在一个没有人的午休时间，走到王仁雍的座位旁边。她没有碰他的任何东西，只是站在那里，像一个朝圣者，贪婪地呼吸着空气中残留的、微乎其微的气息。她看见他桌肚里掉出来的一张揉皱了的稿纸。她蹲下身，轻轻地捡起来，没有立刻展开，而是把它紧紧地按在自己剧烈跳动的心口**。

那张纸上，写满了复杂的、邱莹莹看不懂的物理公式。笔迹清隽、有力，像是刻在石头上的铭文。在纸张的一角，她看见了一个极其细小的、用铅笔轻轻描画的“王”字。那个字，像一只精致的、透明的、薄如蝉翼的蝶，停在那里，随时准备飞走**。

邱莹莹把那张纸轻轻地放回了原处。她没有带走任何东西。但从那天起，她的心里多了一个秘密。一个关于“王仁雍”这个名字的、用玻璃罩起来的、不容侵犯的圣殿**。

付建坤在课桌上用涂改液书写的“爱”，是一种对她的侮辱。那像是一场闹剧，一个小丑在台上疯狂地叫嚣，企图用粗暴的声音盖过她心里那个圣殿里传来的、虚无缥缈的梵音**。

她不爱付建坤。一点也不爱。即使他有一双能够把桌子捏碎的大手，即使他的眼神像饿狼一样凶狠。他的存在，只是让她更加清晰地意识到，自己是多么的卑微，多么的不配。

而王仁雍，他是她卑微生命里唯一的、高悬的、不可企及的天体。她的爱，是一种纯粹的、无功利的、甚至是自我毁灭式的“清欢”**。

文人墨客笔下的清欢，是一种刻意的、摆脱了尘嚣的雅致。是品茶、听雨、赏雪。可邱莹莹的清欢，是一种在巨大的、无法弥合的鸿沟面前，依旧选择跪下去、用额头触碰地面的姿态。

她会在每天早上，像一个忠诚的守墓人，看着王仁雍走进教室。她会看见阳光如何穿透他的睫毛，在他脸上投下一小片颤动的、金色的阴影。她会看见他坐下时，衣角掀起的那一道极其轻微的弧线。这些画面，像一帧帧被放大了的、充满了噪点的、珍贵的默片，在她的脑海里无限循环播放**。