晚上，村里升起一堆篝火。

这是若尘星人的习俗——重要的事情说完之后，要围着火堆坐一整夜，唱歌，说话，或者只是沉默地待着。

阿尘和若被安排坐在梧旁边。火光照着他们的脸，让那层淡淡的光晕显得更柔和。

那个曾被打断肋骨的母亲——她的孩子叫欣，六岁，爱唱歌。她的光晕还是暗淡的，边缘的裂纹没有消失，但比前几天亮了一点。

她看着阿尘，开口说了一句话。

她问：“你们说的‘爱’，到底是什么？”

阿尘沉默了一会儿。

“这个问题，我们想了几千年。”他说，“每个人答案不一样。我可以说我的答案，但不一定是她的。”

那母亲看着他，等着。

阿尘想了想，指向火堆。

“你看这个火。它燃烧，发光，发热。它不需要问‘我应该给谁光’，它只是发光。谁靠近它，谁就能感受到温暖。”

他指了指周围坐着的人。

“这些人坐在这里，围着火，感受到一样的温暖。但每个人感受到的，又不一样——离得近的，热一点；离得远的，暖一点。冷的时候想靠近，热的时候想退后。但火一直在那里。”

那母亲听着，光晕微微颤动。

“爱就像火。”阿尘说，“它在那里。你可以靠近，可以远离，可以感受，可以忽视。它不强迫你。但你靠近的时候，你会知道。”

若在旁边轻轻说：“而且火会传染。”

阿尘看她。

“真的。”若说，“你看这火，一点火星可以点燃另一堆火。爱也是。你心里有一点光，就能点燃别人心里的光。”

那母亲低头看着自己的心口——那里，暗淡的光晕里，有一点极微弱的光，像风中残烛。

“我……还能亮吗？”她问。

若站起来，走过去，在她面前蹲下。

“能。”她说，“你刚才问我们问题，就是因为那点光还在。死了的人，不会问问题。”

她伸出手，轻轻放在那母亲的心口。

“你看不见它，但它在那里。慢慢养，慢慢等。有一天，它会亮的。”

那母亲看着她的手，看着自己心口那点微弱的光，眼泪流下来——若尘星人很少流泪，但这一刻，她流泪了。