还能撑住。

她心里微微一紧。

她知道这四个字背后的含义。知道他在那些会议室里、在无数个需要签字却无法掌控走向的节点里，如何一个人顶着所有“你太保守”的白眼。

她想说一句“不要硬扛”，但话在键盘上又被删掉。

岑砚不是需要安慰的人。他只需要有人知道他在撑。

于是她换成一句极其生活化的嘱咐：

【Li Ran】：

别老喝代餐，你胃不好。

对面回消息的速度明显慢了。

像是这句话轻轻拆掉了他一瞬间的盔甲——不是脆弱，而是有人默默记住了他的某个小缺点。

终于，他只回了一个字：

【C.Yan】：

好。

午后，她独自去了江边。堤坝上风大，却吹得人头脑清爽。老人练太极，小孩追着风筝跑。她坐在长椅上，看江水被风压出一层层细碎的褶，像某种慢慢被抚平的数据图。

她忽然想——过去几年，自己一直活在按钮声、指标线、复盘邮件里。那些数字的起伏虽然真实，却比不过此刻眼前这条沉稳的河流。

她拿出纸巾，擦掉被风吹出的泪。不是悲伤，只是某种被松开的感觉。

傍晚母亲炒菜时把油温开得太高，锅里“啪”地炸起一声。母亲皱眉：“油溅到手了。”

郦苒赶紧过去：“让我看看。”

母亲笑笑：“小伤小伤，你别紧张。”

然后又顺理成章转回唠叨：“你在外面怎么就没人提醒你休息？那城市就是把人往死里榨。”

她闻言愣了片刻，忽然想起星河办公室里不断熄灭又亮起的屏保、无数专案讨论、风控会议里岑砚偏执得像铁板的坚持……

那些场景仿佛隔着一层雾，再也不那么刺眼。

夜里，她躺在自己的旧床上，抬头看到天花板上沿着灯口延伸的一道裂缝——小时候她总担心这裂缝会不会随着自己长大而变宽。

现在再看，那道裂缝依旧，但她已经不再害怕。

手机震了一下。

【C.Yan】：

早点睡。小城的天比市区更冷。

她捧着手机笑了一声，轻得自己都没听到。

她回：

【Li Ran】：

你也早点。别把灯开一夜。

许久没有回应。她知道他大概正盯着屏幕皱眉——像所有拼命负责的人一样，皱眉是他的常态。

十多分钟后，屏幕微微亮起：

【C.Yan】：

好。

…我关灯了。

这三个字在夜色里显得特别安静，也特别乖。

郦苒把手机放在枕边，长长吐出一口气。

窗外的风吹在旧铁窗上，发出咯吱的轻响。

她合上眼，脑海里那些曾经持续下坠的曲线、那些噩梦中重播的坠落感……似乎从很高的地方被人轻轻接住，停在半空，而不是跌到底。

生活把她往回拉。

小城把她往回拉。

甚至那个在另一座城市里皱着眉却乖乖关灯的风控，也在把她往回拉。

这一刻她第一次清晰意识到——

她真的、真的还可以活在地面上。

哪怕只是慢一点、轻一点地开始。